| Vingt-Cinq Ballades |
| XXV |
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J’ai beau, dès le petit matin, |
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Mettre le nez à ma fenêtre… |
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Personne à l’horizon lointain. |
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Que la gloire est lente à paraître ! |
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Bah ! Suis-je fait pour la connaître. |
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Quelque jour je m’endormirai |
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Comme Tityre au pied d’un hêtre… |
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Quand on m’aura bien enterré ! |
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J’y perds, ma foi, tout mon latin. |
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Si ma route ainsi s’enchevêtre, |
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C’est, bien sûr, la faute au destin. |
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Et me voici presque un ancêtre. |
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Humble desservant, pauvre prêtre, |
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Qui ne pouvais passer curé, |
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Quel bon évêque je vais être |
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Quand on m’aura bien enterré ! |
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Pour le moindre petit trottin |
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Mon cœur flamba comme salpêtre ; |
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Je m’affolai d’un diablotin |
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Qui plus d’un soir m’envoya paître. |
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On me trouvait par trop champêtre |
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Et j’étais peu considéré. |
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Que de cœurs dont je serai maître |
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Quand on m’aura bien enterré ! |
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Envoi |
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Douce maîtresse au cœur si traître, |
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Ô toi qui n’as jamais pleuré, |
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Qui sait ? Tu m’aimeras peut-être |
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Quand on m’aura bien enterré ! |
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