| Vingt-Cinq Ballades |
| XXIV |
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Pourquoi donc, ma petite amie, |
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Me faire si vilain accueil ? |
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Pourquoi donc, ma belle endormie, |
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T’agiter comme un écureuil ? |
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Est-ce que j’ai le mauvais œil ? |
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‒ Fi ! Qu’as-tu fait avec Constance, |
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Dimanche, au moulin de Bonneuil ? |
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‒ La chose n’a pas d’importance. |
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Vis-tu jamais cette momie |
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Boileau, dans son jardin d’Auteuil ? |
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As-tu de notre Académie |
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Seulement contemplé le seuil ? |
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Je sais, là-bas, certain fauteuil |
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Que l’on guigne avec insistance. |
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Ah ! mon Dieu ! le risible orgueil ! |
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La chose n’a pas d’importance. |
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Qu’on soit professeur de chimie |
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Ou gai chanteur comme bouvreuil, |
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Crasseux ou plein de bonhomie, |
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Habitant de Brive ou d’Arcueil, |
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Tous, on se butte au même écueil. |
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Pierrot finit par la potence |
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Et Socrate… par le cerfeuil. |
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La chose n’a pas d’importance. |
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Envoi |
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Je meurs. Amis, sur mon cercueil |
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Sifflez l’air de la reine Hortense. |
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Surtout ne prenez pas le deuil, |
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La chose n’a pas d’importance. |
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