| Vingt-Cinq Ballades |
| XXIII |
|
Plus capiteuse que le vin, |
8 |
|
Tumultueuse comme l’onde, |
8 |
|
La femme est le trésor divin. |
8 |
|
Mais, brunette, châtaine ou blonde, |
8 |
| 5 |
Qu’elle débarque de Golconde, |
8 |
|
De Samarcande ou du Japon, |
8 |
|
Son cœur ne bat qu’une seconde, |
8 |
|
Ron, ron, ron, petit patapon. |
8 |
|
|
Hélas ! on interroge en vain |
8 |
| 10 |
L’âme légère et vagabonde. |
8 |
|
Personne encor, pas un devin |
8 |
|
N’a su lire aux yeux de Joconde. |
8 |
|
On cherche, on crie, on pleure, on gronde. |
8 |
|
Il suffit d’un minois fripon |
8 |
| 15 |
Pour que le sage se morfonde, |
8 |
|
Ron, ron ron, petit patapon. |
8 |
|
|
Et toujours, au pays silvain, |
8 |
|
Tourne, tourne la folle ronde. |
8 |
|
Au creux du céleste ravin |
8 |
| 20 |
Toujours croît la fleur inféconde, |
8 |
|
Il semble que la joie abonde. |
8 |
|
Ah ! L’amour quel joli poupon ! |
8 |
|
Mais croyez-vous qu’il vous réponde ? |
8 |
|
Ron, ron, ron, petit patapon. |
8 |
|
|
Envoi |
| 25 |
Chaque heure passe comme aronde, |
8 |
|
Passe en levant son blanc jupon. |
8 |
|
Prince, ainsi passera le monde. |
8 |
|
Ron, ron, ron, petit patapon ! |
8 |
|
