Vingt-Cinq Ballades |
XVIII |
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Tartuffe, l’excellent homme |
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Qui fut tant considéré |
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Ici comme en cour de Rome, |
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Vous le pensiez enterré. |
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Allons donc ! Assez pleuré. |
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Il était à Cracovie, |
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Mais, hier il est rentré. |
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Tartuffe est encore en vie. |
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Sage, prudent, économe |
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Et soumis à son curé, |
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En tous lieux on le renomme, |
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Partout il est vénéré. |
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Après qu’il a bien bâfré, |
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Sa benoîte âme est ravie |
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Au fond du ciel azuré. |
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Tartuffe est encore en vie. |
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Au reste grassouillet comme |
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Un petit abbé mitré, |
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Rose et frais comme une pomme, |
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De toute vertu paré. |
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Son pain est toujours beurré, |
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Sa table amplement servie. |
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Dieu le veut. C’est donc sacré. |
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Tartuffe est encore en vie. |
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Envoi |
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Vous, maudit, pestiféré, |
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Si vous en avez envie, |
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Empiffrez-vous de poiré. |
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Tartuffe est encore en vie. |
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