Vingt-Cinq Ballades |
IV |
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Au long des sentiers fleuris, |
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Avec ma petite muse, |
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J’aime aller loin de Paris |
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Essayer ma cornemuse. |
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Je paresse, flâne et muse, |
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Bavardant, philosophant, |
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La moindre chose m’amuse. |
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Le poète est un enfant. |
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Que vaudrait aux colibris |
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D’avoir la science infuse ? |
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Nul besoin, pour être gris, |
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De vieux vin de Syracuse. |
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Si l’on veut que j’arquebuse |
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Ou sonne de l’olifant, |
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Non, messieurs ; je me récuse. |
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Le poète est un enfant. |
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Mais quel est ce malappris ? |
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Ce monstre à face camuse, |
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Qui me lorgne avec mépris ? |
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Le monde ? ‒ Ah bah ! Je l’excuse. |
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J’aime à voir ses yeux de buse, |
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Ses larges pieds d’éléphant ; |
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Je ris de sa grosse ruse. |
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Le poète est un enfant. |
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Envoi |
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Prince, si je ne m’abuse, |
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Béhémoth est triomphant. |
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Allons quand même à Vaucluse. |
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Le poète est un enfant. |
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