| Vingt-Cinq Ballades |
| III |
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Sur la littérature |
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Il souffle un mauvais vent. |
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Tous les gens d’écriture |
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Ont la tête à l’évent. |
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Moi, comme en son couvent |
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Un cordelier modeste, |
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Je rêvasse en buvant. |
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Je me fiche du reste. |
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Près d’une créature, |
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Dès le soleil levant. |
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Manger une friture |
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Sous un petit auvent, |
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N’est-ce pas émouvant ? |
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Si j’ai la jambe leste, |
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Je suis assez savant. |
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Je me fiche du reste. |
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L’ambition torture, |
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L’amour est décevant. |
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Par bonheur la nature |
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Est toujours là, rêvant, |
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Et je suis son fervent. |
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Ses yeux d’un bleu céleste |
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M’ont ébloui souvent. |
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Je me fiche du reste. |
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Envoi |
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Prince de Bénévent, |
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Ce monde est une peste. |
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Bah ! je suis bon vivant. |
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Je me fiche du reste. |
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