| Les Sauvageons |
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Ce sont trois vieilles sœurs, trois vénérables fées. |
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D’antiques nénuphars grotesquement coiffées. |
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En tuniques d’argent, hélas ! pleines de trous, |
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Elles hantent encor la forêt de Jailloux. |
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Lorsque le vent du soir pleure comme une harpe, |
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D’aucuns ont aperçu le bout de leur écharpe, |
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Et c’est avec leurs yeux, doucement étonnés, |
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Leurs yeux naïfs, pareils à ceux des nouveau-nés. |
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Tout ce qu’on entrevoit des féeriques royaumes. |
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Elles ont cousiné jadis avec les gnomes ; |
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Elles datent du temps où l’on dansait en rond, |
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Dans la clairière, autour du petit Obéron, |
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Où Miranda montrait, aux cloches de matines, |
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Son gracieux visage entre les églantines, |
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Où Merlin l’enchanteur, las d’avoir tant lutté, |
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Par l’amour à la fin s’endormait enchanté. |
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Le bois est leur asile… Elles n’en sortent guère, |
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Car l’homme, toujours lâche et fou, leur fait la guerre, |
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Et le maître, au doux front couronné de jasmin, |
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Le maître n’est plus là pour leur tendre la main. |
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On dit que leurs regards souilleraient l’innocence, |
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Que le diable autrefois leur a donné naissance, |
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Près de la mer qui brille, au pays des ajoncs, |
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Et tous les gens d’ici les nomment Sauvageons. |
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Tant que le dur soleil illumine la terre, |
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Elles restent ainsi dans ce bois solitaire, |
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Le front dans les genoux, n’osant même parler, |
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Comme la mère en deuil qu’on ne peut consoler. |
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Mais quand la nuit aux calmes yeux, la nuit clémente, |
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Sur les collines d’or jette un pan de sa mante |
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Et berce doucement l’univers endormi, |
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À cette heure où déjà se mêlent à demi |
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La rivière et les bois, les prés et les fontaines, |
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Dans cette paix auguste où des formes lointaines |
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Semblent en s’effleurant échanger un secret, |
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Quelle sérénité tombe de la forêt ! |
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Comme elle se fait douce et tendre et maternelle ! |
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Est-ce l’esprit des morts qui ressuscite en elle ? |
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A-t-elle reconnu celui qui doit venir ? |
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On dirait un tombeau qui garde un souvenir, |
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Et les trois vieilles sœurs savent bien la comprendre. |
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Elle aime à les revoir, se plais à les entendre. |
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Son rêve est immuable et beau comme le leur. |
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Frôlant une broussaille, effeuillant une fleur, |
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Elles vont, elles vont, pauvres petites fées. |
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Le vent court à travers leurs robes dégrafées |
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Et sur leurs cous ridés mêle leurs cheveux blancs. |
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Elles vont, elles vont toujours. Leurs bras tremblants |
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Dans la nuit qui s’effare ont des battements d’ailes. |
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Leurs jambes en fuseaux, ridiculement grêles, |
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Ont peine à se tenir, en dépit des bâtons… |
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Leurs nez crochus d’oiseaux picorent leurs mentons, |
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Leur tête branle ainsi que leurs mains maigrelettes |
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Et leurs os font du bruit comme ceux des squelettes. |
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Elles vont. Les chevreuils sortent de leurs abris |
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Et, pour les voir passer, ouvrent des yeux surpris. |
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L’écureuil les regarde et fait une culbute, |
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Le crapaud les salue avec un air de flûte, |
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Et les chauves-souris aux ailes de velours |
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Les frôlent lourdement. Elles marchent toujours, |
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Écoutant le passé divin qui les appelle. |
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La forêt, n’est-ce pas la suprême chapelle |
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Ou gît encore au bas de l’autel renversé |
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Le Dieu mystique en beau qu’on n’a pas remplacé ? |
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Les trois sœurs voient partout sa radieuse image, |
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Et, complice, la brise accueille leur hommage. |
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Voici le carrefour où tourna tant de fois |
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La ronde des ondins et des dames des bois. |
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Que de perles alors au cou de la nuit brune ! |
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Quel chapelet d’éclats de rire au clair de lune ! |
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Comme tous les échos épient enamourés ! |
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Ainsi qu’un fol essaim de papillons dorés, |
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Passaient et repassaient dans la lumière bleue |
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Les pourpoints de satin et les robes à queue. |
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La viole d’amour, mêlée aux violons, |
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Disait l’éclat tendre et charmant des cheveux blonds, |
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Les yeux de violette où resplendit l’aurore, |
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Les bouches de vingt ans que le baiser colore. |
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Et tout à coup la douce voix s’alanguissait. |
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Beau comme le soleil d’Avril, apparaissait |
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Celui dont le sourire ensorcelle le monde, |
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Le jeune homme qui tient la Rose. Oh ! quelle ronde ! |
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Comme elle déroulait ses anneaux gracieux ! |
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Quelle musique folle éclatait sous les cieux. |
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Comme on s’aimait ! Les fleurs étaient surnaturelles. |
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Et dans l’azur profond volaient des tourterelles. |
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Hélas ! Le vent du Nord a soufflé méchamment. |
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Un jour a dissipé l’antique enchantement ; |
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Demoiselles des bois, sylphes, lutins et gnomes |
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Sont partis de concert au pays des fantômes |
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Et le cercle magique est près de s’effacer. |
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Les vieilles sœurs pourtant voudraient encor danser. |
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Soulevant tour à tour leurs tuniques fanées |
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Où s’effeuille un bouquet de roses surannées, |
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Elles vont murmurant une espère de chant, |
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Et c’est tout à la fois ridicule et touchant. |
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Elles ont oublié les syllabes de joie |
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Qui font en plein hiver que le printemps verdoie. |
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Et cependant, voyez : À la pâle clarté |
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De la nuit, leur visage a repris sa beauté. |
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Voyez : ce ne sont plus déjà les béquillardes |
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Sur qui s’apitoyaient les louves et les hardes. |
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Elles ont redressé leur dos endolori |
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Et leur bouche maussade a presque refleuri. |
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L’esprit consolateur a détaché leurs chaînes. |
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L’âme de la forêt, l’âme antique des chênes |
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A passé dans leur âme et la fait tressaillir |
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Comme le gui sacré qu’un prêtre va cueillir. |
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Celle qu’on appelait jadis la sœur aînée, |
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La plus grave des trois et la plus obstinée, |
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Celle qui conduisait, en des temps plus heureux, |
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La ronde merveilleuse autour des chemins creux, |
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S’est tout à coup dressée au bord de la clairière, |
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Et la nuit en silence écoute sa prière, |
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La nuit, qui reconnais la voix de son enfant |
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Et ne se courbe pas sous l’homme triomphant : |
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— « Filles du vieux Bélen, quelles métamorphoses |
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Depuis le jour sacré qui reçut nos aveux, |
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Lorsque nous regardions, des lys dans nos cheveux, |
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L’aurore se lever sur les campagnes roses ! |
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« Le ciel nous souriait comme un père indulgent. |
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L’univers nu riait en sa beauté sans voiles, |
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Et nous aimions a voir du réseau des étoiles |
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Sortir la lune blonde et le soleil d’argent. |
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« Quelle fleur de gaieté ! La terre adolescente |
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Offrait ses jeunes seins à tous, sans se lasser. |
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L’amour, comme un enfant, se laissait caresser, |
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La vie était sans tache et la mort innocente. |
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« Des hommes sont venus, stupides et méchants, |
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Dont l’haleine glacée a soufflé notre joie. |
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Ils ont dit : « Fais silence » à l’aube qui flamboie, |
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Ils ont voilé de noir la pourpre des couchants. |
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« Et maintenant le monde a peur de la lumière. |
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L’azur délicieux ne saurait l’enchanter. |
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Il n’ose plus sourire et n’ose plus chanter ; |
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La seule fleur qu’il aime est la rose trémière. |
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« L’homme a tout désappris des rites vénérés. |
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Son corps lui fait horreur, son âme l’épouvante. |
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Adieu, la source vive et claire. Il vente, il vente, |
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Il vente sans relâche aux bois désespérés ! — |
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Tandis que la nuit douce apaise ses murmures |
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Et que le vent s’endort au milieu des ramures, |
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Ainsi parle la fée indomptable, et sa voix |
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S’éparpille en échos douloureux dans le bois. |
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Avec sa face morne et sa haute stature, |
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Elle semble évoquer l’immortelle nature ; |
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La rigide forêt la regarde en pleurant. |
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Une brise a soufflé sur le monde expirant. |
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Et voici qu’en rêvant, la clairière soupire |
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Et que les fleurs au loin s’efforcent de sourire. |
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La plus jeune des sœurs s’est levée à son tour. |
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Au fond de ses yeux passe une image d’amour, |
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Une image tremblante et qui se décolore. |
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En vain tout la délaisse. Elle revoit encore |
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Le jeune homme idéal qui l’avait su toucher, |
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Et son cœur attendri ne s’en peut détacher : |
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— « Ô face rieuse, |
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Divin oiseleur |
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Aux beaux yeux couleur |
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De la scabieuse, |
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Chasseur ingénu, |
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Qu’es-tu devenu ? |
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« Dès que je m’éveille, |
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Tes paroles d’or |
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Comme un son de cor |
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Frappent mon oreille. |
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Oiseau du printemps, |
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C’est toi que j’entends. |
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« La pierre des fées |
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Vire lentement. |
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Un bruissement |
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De voix étouffées, |
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Et je t’aperçois, |
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Pervenche des bois. |
5 |
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« Alouette franche, |
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Au ciel prends ton vol ; |
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Chante, rossignol, |
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Sur la verte branche, |
5 |
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Que mon bien-aimé |
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En soit consumé. |
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« Marguerites folles, |
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Voici mon époux ; |
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Vite effeuillez-vous, |
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Et que vos corolles |
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| 185 |
Volent sur les jeux |
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Du maître joyeux. |
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« Je veux qu’il repose |
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Jusqu’au matin bleu |
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Sur ma couche en feu, |
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| 190 |
Mes lèvres de rose, |
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Sans que mon baiser |
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Puisse s’épuiser… |
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« Ah ! toujours l’attendre |
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Au bord de l’étang ! |
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Pourquoi tarder tant, |
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Ô mon amour tendre ? |
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As-tu déserté |
5 |
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Le cercle enchanté ? |
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« L’amandier que l’âge |
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| 200 |
N’a point trop pâli, |
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L’amandier joli, |
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L’amandier sauvage, |
5 |
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Vaudrait refleurir |
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Avant de mourir ! » — |
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| 205 |
Elle a fini. Ses pleurs, comme une fraîche ondée, |
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Inondent lentement sa figure ridée. |
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À voir son désespoir, qui ne s’attendrirait ? |
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Les oiseaux bigarrés qui peuplent la forêt |
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Se sont tous éveillés pour lui rendre courage. |
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| 210 |
Le torrent dont le bruit est pareil à l’orage |
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Murmure à petits coups comme un ruisseau des champs. |
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Il semble qu’on entende au loin de vagues chants. |
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Au plus épais du bois, dans les hautes fougères, |
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Passent, en soupirant, mille formes légères. |
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C’est partout comme un tendre et lent susurrement ; |
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Mais la troisième sœur se lève brusquement ; |
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Tout son geste menace et sa voix irritée |
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Retentit sourdement dans cette nuit hantée : |
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— « Hélas ! Il est mort, ils l’ont égorgé ! |
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L’enfant radieux, l’enfant de notre âme, |
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Et son doux esprit ressemble à la flamme |
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Qui plane au-dessus d’un bourg saccagé ! |
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« Plus de lâches cris, de vaines prières. |
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Que sert d’appeler de nos bras tremblants ? |
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Il ne viendra plus, avec ses chiens blancs, |
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Boire à l’eau qui dort au fond des clairières. |
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« Le front couronné de volubilis, |
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Il ne viendra plus, comme un faon sauvage, |
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À l’eau des torrents baigner son visage, |
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| 230 |
Beau comme une rose au milieu des lys. |
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« L’homme vil a peur de la poésie, |
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Le hibou s’effare au lever du jour ; |
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Ils l’ont égorgé, l’enfant de l’amour, |
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Son rire insultait leur hypocrisie. |
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| 235 |
« Ô maître des cœurs, frêle adolescent |
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Qui faisais rêver la forêt superbe, |
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Ton corps adorable est couché sur l’herbe |
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Et tes cheveux d’or traînent dans le sang. |
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« Tes beaux cheveux, blonds comme une saulaie, |
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| 240 |
Un matin d’avril, dans les prés fleuris, |
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Tes cheveux d’amour, les voilà flétris. |
10 |
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Comme ils t’ont fait mal ! montre-moi ta plaie, |
10 |
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« Montre ton front pâle et ton cœur charmant, |
10 |
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Tes yeux sans regard, ta bouche entr’ouverte ; |
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| 245 |
Ô gentil seigneur de la combe verte, |
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Dormiras-tu donc éternellement ? |
10 |
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« Quand le jour s’apaise et que la nuit tombe |
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Entre les bouleaux du bois endormi, |
10 |
|
Ne verrons-nous plus se perdre à demi |
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| 250 |
Ta forme légère, ô blanche colombe ? |
10 |
|
|
« Chut !… Là-bas, là-bas, dans cette clarté |
10 |
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Qui baigne les pieds de la forêt brune, |
10 |
|
Comme un rossignol dans un rais de lune, |
10 |
|
Chante doucement le cor enchanté. |
10 |
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| 255 |
« Est-ce toi qui viens, prince du mystère, |
10 |
|
En son abandon parler au cœur las ? |
10 |
|
Est-ce toi qui viens, branche de lilas, |
10 |
|
De son lourd sommeil éveiller la terre ? |
10 |
|
|
« Ah ! tout nous accable, et nous languissons |
10 |
| 260 |
Loin du clair soleil et de la rosée. |
10 |
|
Nos cœurs ont à tous servi de risée ; |
10 |
|
Le temps est fini des belles chansons. |
10 |
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|
« Ne diras-tu pas le mot qui délivre ? |
10 |
|
Ainsi qu’autrefois, parle en souriant ; |
10 |
| 265 |
De tes flèches d’or crible l’Orient, |
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Fais qu’on aime encore et qu’on puisse vivre ! » |
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Les trois sœurs maintenant chantent à l’unisson. |
12 |
|
Dans la forêt, où passe un magique frisson, |
12 |
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On dirait qu’un oiseau vole de branche en branche, |
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| 270 |
Et voici que la jeune Lune, en robe blanche, |
12 |
|
Paraît, cueillant les lys du céleste jardin. |
12 |
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Elle semble, en passant, faire un signe. Et soudain |
12 |
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La nuit se fait plus douce encor, plus caressante. |
12 |
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Le monde, comme aux jours de sa grâce naissante, |
12 |
| 275 |
S’épanouit sans crainte et redevient heureux. |
12 |
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Les arbres enchantés, qui murmurent entre eux, |
12 |
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S’éveillent à la fin du sommeil séculaire ; |
12 |
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Le vent a pour toujours oublié sa colère. |
12 |
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Voyez, voyez : Là-bas, dans le ciel incertain, |
12 |
| 280 |
Qui donc surgit parmi les roses du matin ? |
12 |
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C’est lui, le précurseur de l’éternelle aurore, |
12 |
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Lui qui dit au printemps silencieux d’éclore, |
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Qui fait que l’oiseau chante et qu’embaume la fleur, |
12 |
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Lui, le chasseur divin, l’immortel oiseleur |
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| 285 |
Dont l’arc épouvantait les bêtes de mensonge, |
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Le jeune homme adorable, aux yeux couleur de songe, |
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Qui souffle son ardeur dans les vents embrasés |
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Et sème à pleines mains l’amour et les baisers ! |
12 |
|
