| LES DÉBÂCLES |
| 1888 |
| DÉFORMATION MORALE |
| HEURES D’HIVER |
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Les molosses d’hiver, le gel, le vent, la neige, |
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Ô mon vieux cœur de lassitude et de souci, |
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Ils hurlent à la mort, écoute ! et leur cortège |
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S’enfuit, avec des pleurs, vers le néant. Voici, |
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Qu’ils ululent sinistrement et qu’on ulule |
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Vers eux, parmi les lourds échos du crépuscule, |
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En réponse, là-bas. |
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En réponse, là-bas. L’horizon ? c’est du sang, |
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Du pus et de la lèpre et de la pourriture. |
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Et toi, mon cœur piteux, caduque et vieillissant, |
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Et toi, mon incurable et nocturne blessure, |
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Tu sens aussi ces chiens rués, à travers toi. |
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Oh cet interminable et novembral aboi |
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Des chiens, des mauvais chiens, hurleurs au clair de lune, |
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Comme ils geignent ton deuil et combien longuement |
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Raillent leurs cris, leurs cris de hargue et de rancune, |
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Tes naufrages d’espoir vers le renoncement. |
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L’arbre des pleurs, ainsi que les sorbiers d’automne, |
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S’érige en tes songes et, rouge, les festonne |
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Et laisse choir ses fruits et ses larmes de soir, |
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À lente pluie et longue — avec mélancolie ! |
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Les lacs de tes ennuis, où se viennent asseoir, |
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Pour y mirer les yeux fixes de leur folie, |
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Et ton vouloir et ton orgueil et ton tourment, |
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Ainsi que d’immenses linceuils, immensément, |
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Par les plaines et les plaines se continuent. |
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Le souvenir en toi déchaîne ses douleurs |
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Et vous mêlez vos voix que les sanglots obstruent |
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Mais les échos toujours repoussent ces douleurs |
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Les voix de ces douleurs et de ces pleurs — ailleurs ! |
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