| LES DÉBÂCLES |
| 1888 |
| DÉFORMATION MORALE |
| LE GLAIVE |
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Quelqu’un m’avait prédit, qui tenait une épée |
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Et qui riait de mon orgueil stérilisé : |
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Tu seras nul, et pour ton âme inoccupée |
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L’avenir ne sera qu’un regret du passé. |
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Ton corps, où s’est aigri le sang de purs ancêtres, |
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Fragile et lourd, se cassera dans chaque effort ; |
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Tu seras le fiévreux ployé, sur les fenêtres, |
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D’où l’on peut voir bondir la vie et ses chars d’or, |
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Tes nerfs t’enlaceront de leurs fibres sans sèves |
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Tes nerfs ! — et tes ongles s’amolliront d’ennui, |
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Ton front, comme un tombeau dominera tes rêves, |
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Et sera ta frayeur, en des miroirs, la nuit. |
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Te fuir ! — si tu pouvais ! mais non, la lassitude |
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Des autres et de toi t’aura voûté le dos |
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Si bien, rivé les pieds si fort, que l’hébétude |
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Détrônera ta tête et plombera tes os. |
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Éclatants et claquants, les drapeaux vers les luttes, |
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Ta lèvre exsangue hélas ! jamais ne les mordra : |
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Usé, ton cœur, ton morne cœur, dans les disputes |
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Des vieux textes, où l’on taille comme en un drap. |
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Tu t’en iras à part et seul — et les naguères |
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De jeunesse seront un inutile aimant |
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Pour tes grands yeux lointains — et les joyeux tonnerres |
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Chargeront loin de toi, victorieusement ! |
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