| LES SOIRS |
| I |
| DÉCORS LIMINAIRES |
| À TÉNÈBRES |
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Un catafalque d’or surgit au fond des soirs, |
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Quand les astres, comme des lampes, |
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Brûlent, en étageant leurs rampes, |
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Vers les lointains d’argent marbrant des parvis noirs. |
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Quel mort en ce cercueil ? Le cœur des hommes d’ombre. |
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Non des banals victorieux |
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Dont l’audace brûle les yeux, |
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Mais le cœur des vaincus que la tristesse encombre. |
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Ils ont passé rêveurs, muets, hagards et seuls, |
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Toujours découragés d’eux-mêmes, |
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Laissant l’éclat des diadèmes |
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À d’autres fronts et se vêtant de leurs linceuls. |
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Après, se regardant, inquiets et des choses |
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Et des autres — et sans amours ; |
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Et néanmoins cherchant toujours |
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Sur les fumiers du monde à se nourrir de roses. |
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Lointainement par les grands mirages tentés, |
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Et par les gloires médusaires, |
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Mais peur des vices nécessaires, |
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Et du cynique assaut de tant d’hostilités. |
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Leurs bras, rameaux tendus vers le printemps des rêves, |
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Sont retombés, — et pas un fruit, |
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Pas une fleur d’or ou de nuit, |
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Jamais, pas un seul rut de feuilles ni de sèves. |
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Ce qui flottait de Dieu dans l’albe immensité, |
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— Douceur éparse et messagère — |
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On l’a cristallisé naguère |
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Au seuil des temps, en des vases d’éternité. |
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Mais le cristal s’en est fêlé. Les grands calices |
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Se sont vidés de l’infini. |
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Et maintenant l’esprit bruni |
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De trouble et les regards usés par les supplices, |
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Raffinés de la mort, nous l’invoquons les soirs, |
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Quand les astres, comme des lampes, |
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Brûlent, en étageant leurs rampes, |
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Vers les lointains d’argent marbrant des parvis noirs. |
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