| LES SOIRS |
| I |
| DÉCORS LIMINAIRES |
| MOURIR |
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Un soir plein de pourpres et de fleuves vermeils |
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Pourrit, par au delà des plaines diminuées, |
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Et fortement, avec les poings de ses nuées, |
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Sur l’horizon verdâtre, écrase des soleils. |
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Saison massive ! Et comme Octobre, avec paresse |
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Et nonchaloir, se gonfle et meurt dans ce décor : |
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Pommes ! caillots de feu ; raisins ! chapelets d’or, |
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Que le doigté tremblant des lumières caresse, |
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Une dernière fois, avant l’hiver. Le vol |
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Des grands corbeaux ? il vient. Mais aujourd’hui, c’est l’heure |
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Encor des feuillaisons de laque — et la meilleure. |
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Les pousses des fraisiers ensanglantent le sol, |
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Le bois tend vers le ciel ses mains de feuilles rousses |
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Et du bronze et du fer sonnent, là-bas, au loin. |
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Une odeur d’eau se mêle à des senteurs de coing |
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Et des parfums d’iris à des parfums de mousses. |
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Et l’étang plane et clair reflète énormément |
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Entre de fins bouleaux, dont le branchage bouge, |
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La lune, qui se lève épaisse, immense et rouge, |
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Et semble un beau fruit mûr, éclos placidement. |
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Mourir ainsi, mon corps, mourir, serait le rêve ! |
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Sous un suprême afflux de couleurs et de chants, |
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Avec, dans les regards, des ors et des couchants, |
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Avec, dans le cerveau, des rivières de sève. |
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Mourir ! comme des fleurs trop énormes, mourir ! |
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Trop massives et trop géantes pour la vie ! |
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La grande mort serait superbement servie |
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Et notre immense orgueil n’aurait rien à souffrir ! |
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Mourir, mon corps, ainsi que l’automne, mourir ! |
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