| LES SOIRS |
| I |
| DÉCORS LIMINAIRES |
| LES VIEUX CHÊNES |
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L’hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors, |
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Geignant sous la tempête et démenant leurs branches |
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Comme de grands bras fous qui veulent fuir leur corps, |
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Mais que tragiquement la chair retient aux hanches, |
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| 5 |
Les vieux chênes rugueux et sinistres, les noirs |
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Géants debout, à l’horizon, où les vents rogues |
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Cinglent de leur colère et de leur vol les soirs |
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Et les mordent et les mordent comme des dogues, |
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Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs, |
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Car l’âme des pays du Nord, sombre et sauvage, |
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Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs |
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Et tord ses désespoirs d’automne en leur branchage. |
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Oh ! leurs plaintes et leurs plaintes, durant la nuit ! |
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D’abord, lointainement, douces et miaulantes, |
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Comme ayant joie et peur de troubler, de leur bruit, |
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Le sommeil ténébreux des campagnes dolentes. |
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Puis le désir soudain où la terreur se joint |
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Quand la tempête est là, hennissante et prochaine ; |
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Puis le râlement brusque et terrible, si loin |
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Que les bêtes des grand’routes hurlent de haine |
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Et se couchent, là-bas, dans les sillons, de peur. |
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Puis un apaisement sinistre et despotique, |
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— Une attente de glaive et d’ombre et de fureur, — |
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Et tout à coup la rage énorme et frénétique, |
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Tout l’infini qui grince et se brise et se tord |
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Et se déchire et vole en lambeaux de colère, |
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À travers la campagne, et beugle au loin la mort |
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De l’un à l’autre point de l’espace solaire. |
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Oh ! les chênes ! Oh les mornes suppliciés ! |
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Et leurs pousses et leurs branches que l’on arrache |
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Et que l’on broie ! Et leurs vieux bras exfoliés |
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À coups de foudre, à coups de bise, à coups de hache. |
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Ils sont crevés, solitaires ; leur front durci |
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Est labouré ; leur vieille écorce d’or est sombre, |
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Et leur sève se plaint plus tristement, que si |
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Le dernier cri du monde avait traversé l’ombre. |
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L’hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors, |
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Geignant sous la tempête et démenant leurs branches |
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Comme de grands bras fous qui voudraient fuir un corps, |
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Mais que tragiquement la chair retient aux hanches, |
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Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs, |
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Car l’âme des pays du Nord, sombre et sauvage, |
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Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs |
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Et tord ses désespoirs d’automne en leur branchage. |
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