| LES SOIRS |
| I |
| DÉCORS LIMINAIRES |
| LES ARBRES |
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Quand les terreaux, déjà roussis et purpurins, |
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Flamboient, sous les couchants mortuaires d’automne, |
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On voit, d’un carrefour livide et monotone, |
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Partir pour l’infini les arbres pèlerins ; |
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Les pèlerins s’en vont, grands de mélancolie, |
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Pensifs, pieux et lents, par les routes du soir, |
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Les pèlerins géants et lourds et laissant choir |
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Leur feuillage de pleurs de tristesse et de lie ; |
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Les pèlerins marchant invariablement, |
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Toujours, sur double rang, depuis combien d’années ? |
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Toujours, vers l’horizon et ses gloires fanées |
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Et son insurmontable et despotique aimant ; |
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Les pèlerins, dont les manteaux tout en lumière, |
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Mordus par le soleil vespéral qui s’endort, |
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Apparaissent ainsi que des vêtements d’or, |
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Traînés, dans un chemin d’encens et de poussière ; |
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Les pèlerins, aux vieux sommets houleux et fous, |
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Que regardent passer, le long de leurs sillages, |
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De mystiques hameaux et de fervents villages, |
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Courbés dans la prière et jetés à genoux. |
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