| LES SOIRS |
| I |
| DÉCORS LIMINAIRES |
| FLEUR FATALE |
|
L’absurdité grandit comme une fleur fatale |
12 |
|
Dans le terreau des sens, des cœurs et des cerveaux. |
12 |
|
Plus rien, ni des héros, ni des sauveurs nouveaux ; |
12 |
|
Et nous restons croupir dans la raison natale. |
12 |
|
| 5 |
Je veux marcher vers la folie et ses soleils, |
12 |
|
Ses blancs soleils de lune au grand midi, bizarres, |
12 |
|
Et ses lointains échos mordus de tintamarres |
12 |
|
Et d’aboiements, là-bas, et pleins de chiens vermeils. |
12 |
|
|
Lacs de roses, ici, dans la neige, nuage |
12 |
| 10 |
Où nichent des oiseaux dans des plumes de vent ; |
12 |
|
Grottes de soir, avec un crapaud d’or devant, |
12 |
|
Et qui ne bouge et mange un coin de paysage. |
12 |
|
|
Becs de hérons, énormément ouverts pour rien, |
12 |
|
Mouche, dans un rayon, qui s’agite, immobile : |
12 |
| 15 |
L’inconscience gaie et le tic-tac débile |
12 |
|
De la tranquille mort des fous, je l’entends bien ! |
12 |
|
