| LES SOIRS |
| I |
| DÉCORS LIMINAIRES |
| LES COMPLAINTES |
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Les complaintes qu’on va chantant par la grand’route, |
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Avec leurs vieux refrains de banal désespoir, |
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Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute |
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Sont plus tristes encor, les dimanches, le soir, |
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Dans le silence éteint des tons et des lumières. |
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Le village s’endort. La cloche des saluts |
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Tinte minablement sa plainte et les chaumières |
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Qu’on ferme, et les verrous et les seuils vermoulus |
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Poussent des cris souffrants, comme des voix humaines. |
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Parfois, dans les vergers, un très doux meuglement |
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Ou quelque bruit d’étable et de chenil. Les plaines |
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Se remplissent de nuit et de tressaillement. |
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Personne. À l’horizon, rien que la solitude |
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Et des nuages longs qui voyagent, par tas. |
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Et dans cet infini d’ombre et de lassitude |
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Et dans cette douleur des campagnes, là-bas, |
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Les complaintes qu’on va chantant par la grand’route |
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Avec leurs vieux refrains de banal désespoir, |
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Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute, |
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| 20 |
Meurent en cette mort de dimanche et de soir. |
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