| LES FLAMBEAUX NOIRS |
| 1890 |
| III |
| PROJECTION EXTÉRIEURE |
| LES VILLES |
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Odeurs de suif, crasses de peaux, marcs de bitumes ! |
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Tel qu’un lourd souvenir lourd de rêves, debout |
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Dans la fumée énorme et jaune, dans les brumes, |
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Grande de soir ! la ville inextricable bout |
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Et roule, ainsi que des reptiles noirs, ses rues |
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Noires, autour des ponts, des docks et des hangars, |
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Où des feux de pétrole et des torches bourrues, |
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Comme des gestes fous et des masques hagards |
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— Batailles d’ombre et d’or — s’empoignent en ténèbres. |
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Un colossal bruit d’eau roule, les nuits, les jours, |
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Roule les lents retours et les départs funèbres |
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De la mer vers la mer et des voiles toujours |
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Vers les voiles, tandis que d’immenses usines |
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Indomptables, avec marteaux cassant du fer, |
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Avec cycles d’acier virant leurs gelasines, |
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Tordent au bord des quais — tels des membres de chair, |
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Écartelés sur des crochets et sur des roues — |
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Leurs lanières de peine et leurs volants d’ennui. |
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Au loin, de longs tunnels fumeux, au loin, des boues |
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Et des gueules d’égout engloutissant la nuit ; |
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Et stride un tout à coup de cri, stride et s’éraille : |
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Et trains, voici les trains qui vont plaquant les ponts, |
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Les trains qui vont battant le rail et la ferraille, |
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Qui vont et vont mangés par les sous-sols profonds |
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Et revomis, là-bas, vers les gares lointaines, |
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Les trains, là-bas, les trains tumultueux — partis. |
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Tonneaux de poix, flaques d’huiles, ballots de laine ! |
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Bois des îles cubant vos larges abatis, |
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Peaux de fauves, avec, au bout, vos griffes mortes |
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Lamentables, cornes de buffle et dents d’aurochs |
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Et reptiles, lamés d’éclair, pendus aux portes. |
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Ô cet orgueil des vieux déserts, vendu par blocs, |
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Par tas ; vendu ! ce roux orgueil vaincu de bêtes |
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Solitaires ; oursons d’ébène et tigres d’or, |
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Poissons des lacs, aigles des monts, lions des crêtes, |
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Hurleurs du Sahara, hurleurs du Labrador, |
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Rois de la force errante, au clair des nuits australes ! |
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Hélas, voici pour vous, voici les pavés noirs, |
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Les camions brutaux, les caves humorales, |
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Et les ballots et les barils ; voici les soirs |
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Du Nord, les mornes soirs, obscurs de leur lumière, |
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Où pourrissent les chairs mortes du vieux soleil. |
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Voici Londres cuvant en des brouillards de bière, |
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Énormément son rêve d’or et son sommeil |
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Suragité de fièvre et de cauchemars rouges ; |
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Voici le vieux Londres et son fleuve grandir |
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Comme un songe dans un songe, voici ses bouges |
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Et ses chantiers et ses comptoirs s’approfondir |
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En dédales et se creuser en taupinées, |
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Et par-dessus, dans l’air de zinc et de nickel, |
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Flèches, dards, coupoles, beffrois et cheminées, |
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— Tourments de pierre et d’ombre — éclatés vers le ciel. |
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Soif de lucre, combat du troc, ardeur de bourse ! |
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Ô mon âme, ces mains en prière vers l’or, |
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Ces mains monstrueuses vers l’or — et puis la course |
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Des millions de pas vers le lointain Thabor |
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De l’or, là-bas, en quelque immensité de rêve, |
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Immensément debout, immensément en bloc ? |
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Des voix, des cris, des angoisses, — le jour s’achève, |
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La nuit revient — des voix, des cris, le heurt, le choc |
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Des acharnés labeurs, des rageuses batailles, |
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En tels bureaux, grinçant, de leurs plumes de fer, |
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Sous le pli des plafonds et le gaz des murailles, |
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La lutte de demain contre la lutte d’hier. |
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L’or contre l’or et la banque contre la banque… |
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S’anéantir mon âme en ce féroce effort |
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De tous, s’y perdre et s’y broyer ! Voici la tranque, |
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La bêche et le charroi qui labourent de l’or |
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En des sillons de fièvre. Ô mon âme éclatée |
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Et furieuse ! ô mon âme folle de vent |
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Hagard, mon âme énormément désorbitée, |
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Salis-toi donc et meurs de ton mépris fervent ! |
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Voici la ville en or des rouges alchimies, |
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Où te fondre le cœur en un creuset nouveau |
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Et t’affoler d’un orage d’antinomies |
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Si fort qu’il foudroiera tes nerfs jusqu’au cerveau ! |
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