| LES DÉBÂCLES |
| 1888 |
| DÉFORMATION MORALE |
| LA TÊTE |
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Sur un échafaud noir, tu porteras ta tête |
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Et sonneront les tours et luiront les couteaux |
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Et tes muscles crîront et ce sera la fête, |
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La fête et la splendeur du sang et des métaux. |
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Et les pourpres soleils et les soirs sulfuriques, |
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Les soirs et les soleils, escarbouclés de feux, |
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Verront le châtiment de tes crimes lyriques |
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Et s’ils savent mourir ton front et tes grands yeux. |
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La foule, en qui le mal grandiose serpente, |
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Taira son océan autour de ton orgueil, |
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La foule ! — et te sera comme une mère ardente, |
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Qui, rouge et froid, te bercera dans ton cercueil. |
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Et vicieuse, ainsi qu’une floraison noire, |
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Où mûrissent de beaux poisons, couleur d’éclair, |
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Et despotique et fière, et grande, ta mémoire, |
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Et fixe et roide, ainsi qu’un poignard dans la chair. |
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Sur un échafaud noir, tu porteras la tête |
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Et sonneront les tours et luiront les couteaux |
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Et tes muscles crîront et ce sera la fête, |
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La fête et la splendeur du sang et des métaux. |
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