LES DÉBÂCLES |
1888 |
DÉFORMATION MORALE |
LE MEURTRE |
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En ces heures de vice et de crime rigides, |
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Se rêve un meurtre ardent, que la nuit grandirait |
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De son orgueil — plafond d’ébène et clous algides — |
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Et de la toute horreur de sa noire forêt, |
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Là-bas, quand, parmi les ombres qui se menacent, |
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Au clair acier des eaux, un glaive d’or surgit |
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Vers les rages qui vont et les haines qui passent. |
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— Et pieds mystérieux, pieds de marbre, sans bruit, |
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Là, quelque part, aux carrefours, en des ténèbres — |
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Un silence total ferme la plaine, au loin : |
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Le ciel indifférent voile ses clairs algèbres, |
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Et rien, pas même Dieu, ne semble être témoin. |
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Tous les mêmes, luisants de lierre et tous les mêmes |
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D’écorce et de rameaux, comme un effarement, |
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Sur double rang, là-bas, jusqu’aux horizons blêmes, |
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Muets et seuls, des arbres vont, infiniment. |
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— Un grand éclair nerveux, au bout d’un poing logique, |
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Et puis un râle, à peine ouï par les taillis — |
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Et de la gorge ouverte et tordue et tragique, |
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Un sang superbe et rouge, en légers gargouillis, |
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Coule, comme un ruisseau de corail parmi l’herbe |
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Et, du torse troué, s’épand sur le sol noir. |
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La voix assassinée éclate en bouche acerbe |
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Et les regards derniers fixent comme un espoir |
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Quelque chose, là-bas, qui serait la justice. |
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— Soudain, voici la peur de ce cadavre froid |
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Et la peur de la peur crédule et subreptice — |
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Et vivement, avec des pleurs et de l’effroi, |
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Avec des mains repentantes et caressantes |
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Pour apaiser ce mort soudain et qui sera |
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Le fantôme des nuits lourdes et malfaisantes, |
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Le fantôme ! — quel est celui qui s’en viendra |
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Baisser, sur ces grands yeux, les paupières tombales |
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Et clore ces lèvres, silencieusement. |
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— Et les remords choquent les fers de leurs cymbales |
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Et le voici qui peut tomber le châtiment — |
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Alors, ouvre ton âme et déguste l’angoisse |
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Et le mystère éclos, aux caves de ton cœur : |
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Un flambeau qu’on déplace, une étoffe qu’on froisse, |
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Un trou qui te regarde, un craquement moqueur, |
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Quelqu’un qui passe et qui revient et qui repasse |
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Te feront tressaillir de frissons instinctifs |
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Et tu te vêtiras d’une inédite audace ; |
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D’autres sens te naîtront, subtils et maladifs, |
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Ils renouvelleront ton être, usé de rages, |
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Et tu seras celui qui fut sanglant un peu, |
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Qui bondit hors de soi et creva les mirages |
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Et, biffant une vie, a fait œuvre de Dieu ! |
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