| LES DÉBÂCLES |
| 1888 |
| DÉFORMATION MORALE |
| HEURES MORNES |
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Hélas, quel soir ! ce soir de maussade veillée. |
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Je hais, je ne sais plus ; je veux, je ne sais pas ; |
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Ah mon âme, vers un néant, s’en est allée, |
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Vers un néant, très loin, je ne sais où, là-bas ? |
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Il bat des tas de glas au-dessus de ma tête, |
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Le vent, il corne à mort, et les cierges bénits |
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Qu’on allumait, pendant la peur de la tempête, |
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Les bons cierges se sont éteints et sont finis. |
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Cela se perd, cela s’en va, cela se disloque, |
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Cela se plaint en moi, si monotonement, |
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Et cela semble un cri d’oiseau, qui s’effiloque, |
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Qui s’effiloque au vent d’hiver, lointainement. |
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Oh ces longues heures après ces longues heures, |
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Et sans trêve, toujours, et sans savoir pourquoi ; |
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Et sans savoir pourquoi ces angoisses majeures ; |
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Oh ces longues heures d’heures à travers moi ! |
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Une torture ? — Oh vous qui les savez si mornes |
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Ces nuits mornes, et qui dansez, au vent du Nord, |
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Ruts d’ouragan, sur les marais et les viornes |
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Et les étangs et les chemins et sur la mort ; |
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Une torture en moi qui frappe et me lacère ? |
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Une torture à pleins éclairs, comme des faulx |
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Et des sabres, par à travers de ma misère ; |
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Une torture, à coups de clous et de marteaux ? |
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Là-bas, ces grandes croix au carrefour des routes, |
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Ces croix ! — Oh ! n’y pouvoir saigner son cœur ; ces croix, |
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Où s’accrochent des cris d’espace et de déroutes, |
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Des cris et des haillons de vent dans les grands bois. |
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