| LES DÉBÂCLES |
| 1888 |
| DÉFORMATION MORALE |
| HEURE D’AUTOMNE |
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C’est bien mon deuil, le tien, ô l’automne dernière ! |
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Râles que roule, au vent du nord, la sapinière, |
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Feuillaison d’or à terre et feuillaison de sang, |
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Sur des mousses d’orée ou des mares d’étang, |
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Pleurs des arbres, mes pleurs, mes pauvres pleurs de sang. |
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C’est bien mon deuil, le tien, ô l’automne dernière ! |
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Secousses de colère et rages de crinière, |
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Buissons battus, mordus, hachés, buissons crevés, |
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Au double bord des longs chemins, sur les pavés, |
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Bras des buissons, mes bras, mes pauvres bras levés. |
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C’est bien mon deuil, le tien, ô l’automne dernière ? |
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Quelque chose, là-bas, broyé dans une ornière, |
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Qui grince immensément ses désespoirs ardus |
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Et qui se plaint, ainsi que des arbres tordus, |
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Cris des lointains, mes cris, mes pauvres cris perdus. |
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