| LES DÉBÂCLES |
| 1888 |
| DÉFORMATION MORALE |
| VERS LE CLOÎTRE |
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Je rêve une existence en un cloître de fer, |
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Brûlée au jeûne, et sèche et râpée aux cilices, |
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Où l’on abolirait, en de muets supplices, |
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Par seule ardeur de l’âme enfin, toute la chair. |
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Sauvage horreur de soi si mornement sentie ! |
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Quand notre corps nous boude et que nos nerfs, la nuit, |
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Rivent sur nos vouloirs leurs cagoules d’ennui, |
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Et les plongent dans la fièvre ou l’inertie. |
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Dites, ces pleurs, ces cris et cette peur du soir ! |
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Dites, ces plombs de maladie en tous les membres, |
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Et la toute torpeur des torpides novembres |
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Et le dégoût de se toucher et de se voir ? |
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Et les mauvaises mains tâtillonnes de vice |
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Encor et lentement cherchant, sur les coussins, |
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Et des toisons de ventre, et des grappes de seins |
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Et les tortillements dans le rêve complice ? |
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Je rêve une existence en un cloître de fer, |
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Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices, |
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Où l’on abolirait en de muets supplices, |
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Par seule ardeur de l’âme enfin, toute la chair. |
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Et s’imposer le gel des sens, quand le corps brûle ; |
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Et se tyranniser et se tordre le cœur, |
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— Hélas ! ce qui en reste — et tordre, avec rancœur, |
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Jusqu’au regret d’un autrefois doux et crédule. |
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Se cravacher dans sa pensée et dans son sang, |
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Dans son effort, dans son espoir, dans son blasphème ; |
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Et s’exalter de ce mépris, vain lui-même, |
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Mais qui rachète un peu l’orgueil d’où l’on descend. |
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Et se mesquiniser en pratiques futiles |
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Et se faire petit et n’avoir qu’âpreté, |
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Pour tout ce qui n’est point d’une âcre nullité, |
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Dans le jardin vanné des floraisons hostiles. |
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Je rêve une existence en un cloître de fer |
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Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices, |
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Où l’on abolirait, en de muets supplices, |
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Par seule ardeur de l’âme enfin, toute la chair, |
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Oh ! la constante rage à s’écraser, la hargne |
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À se tant torturer, à se tant amoindrir, |
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Que tout l’être n’est plus vivant que pour souffrir |
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Et se fait de son mal sa joie et son épargne. |
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N’entendre plus ses cris, ne sentir plus ses pleurs, |
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Mâter son instinct noir, tuer sa raison traître, |
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Oh ! le pouvoir et le savoir ! Être son maître |
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Et les avoir cassés les crocs de ses douleurs ! |
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Et peut être qu’alors, par un soir salutaire, |
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Une paix de néant s’installerait en moi ; |
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Et que sans m’émouvoir j’écouterais l’aboi, |
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L’aboi tumultueux de la mort volontaire. |
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Je rêve une existence en un cloître de fer. |
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