| AUX MOINES |
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Et maintenant, pieux et monacaux ascètes, |
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Qu’ont revêtus mes vers de longs et blancs tissus, |
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Hommes des jours lointains et morts, hommes vaincus |
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Mais néanmoins debout encor, hommes poètes, |
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Qui ne souffrez plus rien de nos douleurs à nous, |
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Rien de notre orgueil roux, rien de notre paix noire, |
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Qui vivez les yeux droits sur votre Christ d’ivoire, |
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Tel que vous devant lui, l’âme en flamme, à genoux, |
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Le front pâli du rêve où mon esprit s’obstine, |
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Je vivrai seul aussi, tout seul, avec mon art, |
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Et le serrant en mains, ainsi qu’un étendard, |
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Je me l’imprimerai si fort sur la poitrine, |
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Qu’au travers de ma chair il marquera mon cœur. |
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Car il ne reste rien que l’art sur cette terre |
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Pour tenter un cerveau puissant et solitaire |
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Et le griser de rouge et tonique liqueur. |
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Quand tout s’ébranle ou meurt, l’Art est là qui se plante |
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Nocturnement bâti comme un monument d’or, |
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Et chaque soir, que, dans la paix, le jour s’endort, |
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Sa muraille en miroir grandit étincelante |
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Et d’un reflet rejette au ciel le firmament. |
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Les poètes, venus trop tard pour être prêtres, |
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Marchent vers les lueurs qui tombent des fenêtres |
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Et reluisent ainsi que des plaques d’aimant. |
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Le dôme ascend si haut que son faîte est occulte, |
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Les colonnes en sont d’argent et le portail |
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Sur la mer rayonnante ouvre au loin son vantail |
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Et le plain-chant des flots se mêle aux voix du culte. |
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Le vent qui passe et qui s’en vient de l’infini |
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Effleure avec des chants mystérieux et frêles |
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Les tours, les grandes tours, qui se toisent entre elles |
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Comme des géants noirs de force et de granit, |
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Et quiconque franchit le silence des porches |
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N’aperçoit rien, sinon, au fond, à l’autre bout, |
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Une lyre d’airain qui l’attend là, debout, |
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Immobile, parmi la majesté des torches. |
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Et ce temple toujours pour nous subsistera |
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Et longtemps et toujours luira dans nos ténèbres, |
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Quand vous, les moines blancs, les ascètes funèbres |
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Aurez disparu tous en lugubre apparat, |
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Dans votre froc de lin et votre aube mystique, |
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Au pas religieux d’un long cortège errant, |
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Comme si vous portiez à votre Dieu mourant, |
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Au fond du monde athée, un dernier viatique. |
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