MÉDITATION |
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Heureux ceux-là, Seigneur, qui demeurent en toi : |
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Le mal des jours mauvais n’a point rongé leur âme, |
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La mort leur est soleil et le terrible drame |
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Du siècle athée et noir n’entame point leur foi. |
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Tout œuvre se disjoint, toute gloire s’efface ; |
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Ce que sont devenus les claironneurs d’orgueil, |
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Demandez-le, vous tous, qui franchissez le seuil |
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De leurs tombeaux, aux vers qui leur rongent la face. |
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Les jours sont engloutis par les prompts lendemains ; |
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Toute joie entre une heure et s’éloigne et s’exile, |
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Vous qui marchez, serrant votre bonheur stérile, |
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Déjà le dégoût coule et sort d’entre vos mains. |
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Toute science enferme au fond d’elle le doute, |
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Comme une mère enceinte étreint un enfant mort, |
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Vous qui passez, le pied hardi, le torse fort, |
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Chercheurs, voici le soir qui vous barre la route. |
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Toute chair est fragile et son déclin est tel |
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Que jeune, elle est déjà maudite en ses vertèbres ; |
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Quels crocs ont déchiré l’orgueil des seins célèbres ? |
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Vous qui passez, songez aux chiens de Jézabel ! |
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