CROQUIS DE CLOÎTRE |
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Dans le cadre de leurs frises historiées |
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Et le déroulement de leurs meneaux étroits, |
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Contre le mur lépreux des cours armoriées, |
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Les douze stations du chemin de la croix, |
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Toutes en marbre blanc, montent appariées : |
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L’usure de l’hiver a raclé leurs parois |
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Et les scènes de deuil se sont excoriées, |
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Sous la râpe des vents et sous la dent des froids. |
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C’est là, quand les lointains sur fond d’or se burinent, |
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Qu’au son de bourdons sourds, les moines pélerinent. |
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Lignant de leur fantôme en noir ces grands décors, |
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Où le soir lumineux, plein de mélancolie, |
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Lent ensevelisseur des jours finis, replie |
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Ses linceuls de soleil sur les horizons morts. |
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