| CROQUIS DE CLOÎTRE |
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En automne, dans la douceur des mois pâlis, |
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Quand les heures d’après-midi tissent leurs mailles, |
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Au vestiaire, où les moines, en blancs surplis, |
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Rentrent se dévêtir pour aller aux semailles, |
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Les coules restent pendre à l’abandon. Leur plis |
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Solennellement droits descendent des murailles, |
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Comme des tuyaux d’orgue et des faisceaux de lys, |
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Et les derniers soleils les tachent de médailles. |
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Elles luisent ainsi sous la splendeur du jour, |
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Le drap pénétré d’or, d’encens et d’orgueil lourd, |
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Mais quand s’éteint au loin la diurne lumière, |
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Mystiquement, dans les obscurités des nuits, |
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Elles tombent, le long des patères de buis, |
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Comme un affaissement d’ardeur et de prière. |
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