| LES CLOÎTRES |
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Aux siècles féodaux, quand tiares et croix |
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Soudainement dans les guerres dégringolées, |
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S’ensanglantaient autant que les glaives des rois |
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Et se cassaient au heurt des superbes mêlées, |
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Les évêques jugeaient la plainte et le grief ; |
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Leur donjon mordait l’air de ses créneaux gothiques ; |
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Ils n’avaient cure et soin jamais que de leur fief ; |
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Ils se disaient issus des déesses mythiques ; |
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Leurs cœurs étaient d’airain, mais leurs cerveaux battus, |
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Comme une enclume en bronze, étaient tintants de gloire. |
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Ces temps passaient de fer et de splendeur vêtus |
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Et le progrès n’avait encor de sa râcloire |
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Rien enlevé de grand, de féroce et de gourd |
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Au monde, où se taillaient les blocs des épopées. |
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Quelque moine en était le dompteur rouge et lourd, |
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Mais moins à coups de croix qu’à taillades d’épées, |
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Il inspirait, au peuple agenouillé, frayeur ; |
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Aux grands, respect ; aux chefs, il parlait de puissance |
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Qui leur venait d’en haut et plongeait en torpeur |
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Les serfs dont il fallait étouffer la croissance. |
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Et naquirent alors des cloîtres fabuleux, |
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En des enfoncements de bois et de mystères : |
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D’abord gardiens sacrés de morts miraculeux, |
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Ils vécurent ayant des rois pour donataires, |
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Et des princes, vassaux de Dieu, pour protecteurs ; |
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Ils devinrent château, puis bourgade et village ; |
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Ils grandirent — cité géante — et leurs tuteurs |
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Mirent le féodal pouvoir en attelage |
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Au-devant de leur brusque et triomphal soleil. |
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Et, dans ce flamboiement de grandeurs monastiques, |
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Sur le trône de pourpre et sous le dais vermeil, |
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S’élargissait l’orgueil des grands abbés gothiques : |
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Hommes sacrés, couverts du manteau suzerain, |
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Éblouissant leur temps de leurs majestés pâles |
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Et, pareils à des dieux de granit et d’airain, |
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Assis, les pieds croisés sur les foudres papales. |
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C’était au fond de ces monastères hautains |
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Que le dogme du Christ, ouvrant ses bras au monde, |
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S’armait pour l’avenir et forgeait ses destins. |
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Les moines travaillés de passion féconde, |
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Portant des cœurs de fer dans leurs torses de feu, |
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Trop lourds pour s’appuyer sur la raison fragile, |
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Dans les buccins faisaient sonner le nouveau Dieu. |
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Sur un pavois de guerre ils dressaient l’Évangile, |
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La garde de leur glaive était sculptée en croix, |
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Saint Michel écrasait la payenne Bellone, |
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Et Rome avait un roi qui par-dessus les rois |
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Haussait un front bâti pour la triple couronne. |
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Ils trônèrent pareils, les cloîtres lumineux, |
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Jusqu’au jour où les vents de la Grèce fatale |
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Jetèrent brusquement leurs souffles vénéneux |
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À travers la candeur de l’âme occidentale. |
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Le monde émerveillé s’emplit d’esprit nouveau. |
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Mais les moines soudain grandirent à sa taille, |
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La puissance monta des bras à leur cerveau : |
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Eux qui jadis, géants d’orgueil de la bataille, |
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Passaient, pennons au vent, dans les rouges assauts, |
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Se dressèrent, géants d’étude et de pensée. |
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Ils portèrent ainsi que de puissants faisceaux |
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Devant leur Christ nié, devant leur foi chassée, |
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Qui se penchait déjà du côté de la nuit, |
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Leur cœur brûlant toujours de sa flamme première. |
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Et l’idéal superbe et noir fut reconstruit, |
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Et tout en haut la croix monta dans la lumière. |
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Et les livres chrétiens, les Sommes, les Décrets, |
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Les grands éclairs jetés au loin par les génies |
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Sur la philosophie humaine et ses secrets, |
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Sur les mondes, les cieux, les morts, les agonies, |
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Les éternels pourquois et le tressaillement |
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De l’univers en proie aux angoisses mystiques, |
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Et les dogmes nimbés, mélancoliquement, |
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Et s’asseyant rêveurs, dans leur robes gothiques, |
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Et les torches, avec des crinières de sang |
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Échevelant au loin leur clarté mortuaire |
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Sur les peuples chrétiens frappés, le doute au flanc, |
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Et la blancheur du lange et celle du suaire, |
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Un monde qui commence, un monde qui finit, |
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Tout un dardement d’or de lumière mêlée |
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Refrappa de splendeur l’assise du granit, |
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Où les moines dressaient leur foi renouvelée. |
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Tels se maintinrent-ils — et rien de leur orgueil |
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N’était depuis mille ans descendu de leur tête. |
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Mais aujourd’hui, dans le mépris et dans le deuil, |
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Dans l’isolement blême où leur fierté végète, |
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Dans le dédain, c’est à jamais qu’ils sont défunts, |
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Qu’ils sont couchés, qu’ils sont endormis dans leurs coules, |
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Qu’ils sont les morts, les morts sans cierges, sans parfums, |
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Sans pleurs, les morts géants insultés par les foules, |
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Au fond des cloîtres froids et des caveaux scellés, |
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Au loin, dans leur silence et dans leur cimetière. |
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Pauvres moines ! — ou Dieu vous a-t-il consolés |
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Et donné votre part de ciel et de lumière ? |
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