L’HÉRÉSIARQUE |
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Et là, ce moine noir, que vêt un froc de deuil, |
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Construit, dans sa pensée, un monument d’orgueil. |
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Il le bâtit, tout seul, de ses mains taciturnes, |
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Durant la veille ardente et les fièvres nocturnes. |
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Il le dresse, d’un jet, sur les Crédos béants, |
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Comme un phare de pierre au bord des océans, |
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Il y scelle sa fougue et son ardeur mystique, |
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Et sa fausse science et son doute ascétique, |
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Il y jette sa force et sa raison de fer, |
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Et le feu de son âme et le cri de sa chair, |
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Et l’œuvre est là, debout, comme une tour vivante, |
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Dardant toujours plus haut sa tranquille épouvante, |
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Empruntant sa grandeur à son isolement, |
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Sous le défi serein et clair du firmament, |
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Cependant qu’au sommet des rigides spirales |
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Luisent sinistrement, comme des joyaux pâles, |
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Comme de froids regards, toisant Dieu dans les cieux, |
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Les blasphèmes du grand moine silencieux. |
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Aussi vit-il, tel qu’un suspect parmi ses frères, |
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Tombeau désert, vidé de vases cinéraires, |
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Damné d’ombre et de soir, que Satan ronge et mord, |
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Lépreux moral, chauffant contre sa peau la mort, |
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Le cœur tortionné, durant des nuits entières, |
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La bouche morte aux chants sacrés, morte aux prières, |
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Le cerveau fatigué d’énormes tensions, |
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Les yeux brûlés au feu rouge des visions, |
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Le courage hésitant, malgré les clairvoyances, |
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À rompre effrayamment le plain-chant des croyances, |
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Qui par le monde entier s’en vont prenant l’essor |
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Et dont Rome, là-bas, est le colombier d’or, |
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Jusqu’au jour où, poussé par sa haine trop forte, |
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Il se possède enfin et clame sa foi morte |
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Et se carre massif, sous l’azur déployé, |
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Avec son large front vermeil de foudroyé. |
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Alors il sera grand de la grandeur humaine, |
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Son orgueil flamboiera sous la foudre romaine, |
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Son nom sera crié dans la rage et l’amour, |
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Son ombre, projetée, obscurcira le jour, |
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Les prêches, les écrits, les diètes, les écoles, |
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Les sectes germeront autour de ses paroles, |
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Le monde entier, promis par les papes aux rois, |
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Sur le vieux sol chrétien verra trembler la croix, |
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Les disputes, les cris, les querelles, les haines, |
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Les passions et les fureurs, rompant leurs chaînes, |
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Ainsi qu’un troupeau roux de grands fauves lâchés, |
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Broieront, entre leurs dents, les dogmes desséchés, |
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Un vent venu des loins antiques de la terre |
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Éteindra les flambeaux autour du sanctuaire, |
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Et la nuit l’emplira morne, comme un cercueil, |
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Depuis l’autel désert jusqu’aux marches du seuil, |
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Tandis qu’à l’horizon luiront des incendies, |
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Des glaives furieux et des crosses brandies. |
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