FÊTES MONACALES |
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À coups de cloche, à coups de trompe et de bourdon, |
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Au rouge déploiement des bannières claquantes, |
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La crosse droite en main, comme on tient l’espadon, |
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Front nu, torse en hauteur, allures attaquantes, |
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Les chevaux rythmant clair, de leurs sabots d’acier, |
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Quelque tintamarrante entrée au cœur des villes, |
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Les moines féodaux, bardés d’orgueil princier, |
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S’étalent tout en or dans les fêtes civiles ; |
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Le peuple qui les voit surgir dans la cité, |
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Avec des cris de foule en feu les accompagne ; |
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Sur les remparts un arc triomphal est planté, |
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Par où, sous le grand cintre encadrant la campagne, |
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Plus solennel encor semble entrer le soleil. |
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L’encens éploie au loin ses bleuâtres spirales : |
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Vingt grands abbés, la mitre au front, le doigt vermeil, |
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Règnent, monumentaux comme des cathédrales. |
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Le drapeau monacal se reflète à l’écart, |
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Pesant d’orgueil sacré, dans des lambris de marbre. |
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Vingt hérauts, plastronnés de soie et de brocart, |
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Sont fixés, tout debout, chacun au pied d’un arbre |
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Dont, feuille à feuille, on a doré le dôme entier. |
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Et le soleil chrétien voit ces luxes rebelles |
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Trôner dans la splendeur d’un vallon forestier |
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Et sous le va-et-vient des papales flabelles. |
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Un repas colossal souffle, fourneaux béants, |
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Éructant vers l’azur sa flamme et sa fumée, |
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Par les gueules de fer des soupiraux géants. |
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Une odeur de mangeaille et de chair allumée |
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Et de sauces fleurant les gras parfums huileux, |
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Plaque au palais et fait suinter d’aise les bouches. |
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Les sièges, les divans et les coussins moelleux |
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Cerclent la table encor vide, comme des couches. |
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L’air est coupé de longs effluves altérants ; |
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Sur les vélums tendus le vent plisse des moires ; |
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Des corbeilles de fruits bombent leurs tons safrans |
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Sur des plintes de chêne et sur des bords d’armoires, |
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Et les échansons vifs passent, le bras orné |
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De la sveltesse en col de cygne des aiguières. |
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Dans l’attente et l’odeur du repas atourné, |
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Les abbés, écoutant les vœux et les prières |
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Que leur fait à genoux l’orgueil de leurs vassaux, |
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S’imprègnent de l’encens des lourdes flatteries. |
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La fête se prolonge au loin sous des arceaux |
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De guirlandes d’argent et de piques fleuries. |
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Le long des chemins verts, près des gueules des fours, |
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Des soldats, cuirassés d’acier et de lumières, |
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Campés sur leurs chevaux, au coin des carrefours, |
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Pointent leurs casques bleus sous un vol de bannières ; |
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Le soleil estival mord le fond d’un torrent, |
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Allume les rochers et fait craquer les chênes ; |
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Dans les hameaux, tout un peuple tintamarrant |
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Se prépare, brutal, aux kermesses prochaines, |
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Où son rut roulera comme un fleuve au travers, |
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Et des étalons roux, la prunelle élargie, |
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Le ventre frémissant et les naseaux ouverts, |
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Tendent leurs cous gonflés du côté de l’orgie. |
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Enfin, la table est prête et dresse ses couverts. |
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Les vingt abbés, la croix d’argent sur leurs poitrines, |
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Sous les arbres dorés aux feuillages roussis, |
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Humant les lourds pâtés, les lards et les terrines, |
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Flanqués chacun d’un haut vassal, se sont assis. |
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On sert des paons, la queue épanouie en lyre ; |
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Des porcs, les flancs mordus de tridents ciselés ; |
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Des cuissots roux dont les odeurs d’ambre et de myrrhe |
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Fument d’entre les dents de grands bols crénelés ; |
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Aussi le grand gibier des cuisines royales : |
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Les sangliers, dont la hure, dans le festin, |
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Haineusement grimace et courbe ses crocs pâles, |
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Les aloyaux et les rognons de bouquetin, |
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Les filets raffinés, les volailles farcies, |
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Les daims sanglants, tués la nuit, aux alentours, |
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Les faisans adornés de grappes cramoisies |
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Et la chair des chevreuils avec des langues d’ours. |
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À gauche, au coin d’un lourd massif, entouré d’ormes, |
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Sur les tréteaux vêtus de velours damassés, |
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On mime, avec des cris et des clameurs énormes, |
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Jérusalem conquise et l’assaut des Croisés, |
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Le glaive au vent, sur la douve monumentale, |
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D’abord s’avance au pas le héros Godefroi, |
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Levant sur l’Orient la croix occidentale, |
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Le duc de Normandie en vêtements d’orfroi, |
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Pierre l’Ermite, assis sur sa mule âpre et raide, |
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Bohemond, Adhemar, Hugues de Vermandois, |
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Robert de Flandre, et là, fier entre tous, Tancrède. |
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La gloire est magnifique à ces faiseurs d’exploits. |
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On lutte à corps serré, pied à pied, et les casques, |
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Les heaumes, les armets, sonnent clair sous les coups, |
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Les glaives vont tournant en sanglantes bourrasques, |
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On s’agrippe : Chrétien dessus, Maure dessous, |
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Roulent noueusement dans le flux des mêlées, |
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Des cimeterres bleus luisent, éclairs de deuil, |
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Heurtant d’un choc d’acier les masses dentelées, |
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Et les pennons tenus debout comme un orgueil. |
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Les cœurs sont furieux, les têtes allumées. |
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On entend le grand cri : Notre-Dame et Noël ! |
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Et cet emmêlement des deux larges armées |
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Fait croire un long instant que le heurt est réel. |
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Les Turcs creusent les rangs de sanglantes ornières ; |
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Les Chrétiens vers le ciel, d’un regard plus fervent, |
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S’exaltent ; on ne sait laquelle des bannières |
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Triomphale et levée ira claquante au vent, |
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Quel symbole mourra de mort rouge, quel monde |
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Tiendra sous sa lourdeur l’autre monde écrasé |
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Quand par-dessus les flots de la tuerie immonde, |
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Vêtu d’un long manteau d’argent fleurdelysé, |
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Surgit, debout, l’archange, avec sa cour de gloires, |
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Avec ses cheveux fiers, avec son pied dompteur, |
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Avec ses doigts dorés, d’où tombent les victoires. |
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Et l’Asie est conquise au Christ inspirateur. |
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À droite, un lent cortège altier de filles belles, |
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Vierges superbement, les cheveux en camail |
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Sur l’épaule, le corps orné de brocatelles, |
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La ceinture bouclée avec fermoirs d’émail, |
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Lentes, et sur un pas de rythme ancien, procède. |
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Elles ne font qu’aller, que venir, que passer. |
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L’horizontal soleil, tout en splendeur, obsède |
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De ses glissants rayons leur front, et vient baiser |
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Les bijoux solennels qui pavoisent leurs tempes |
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Et leur col frais et nu jusqu’au vallon des seins. |
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Les premières s’en vont en rang, levant les hampes |
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De l’oriflamme et des drapeaux diocésains, |
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Le front caché suivant le vol des broderies, |
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Les doigts cerclés d’argent et les poignets d’airain. |
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D’autres viennent, tenant de sveltes armoiries, |
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Des tortils monacaux et blancs, où le burin |
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Tailla sur fond d’azur des mitres crénelées ; |
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D’autres, devant leurs pas égaux sèment des fleurs ; |
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D’autres, les pieds battus de traînes déferlées, |
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Les yeux auréolés de prière et de pleurs, |
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Passent, symbolisant les lentes litanies, |
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Avec des cartels d’or et des emblèmes bleus. |
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Et tel, ce défilé, coulant ses symphonies |
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Et sa mobilité de couleurs et de feux, |
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Parmi le déploiement des ruts et des ripailles, |
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Attire l’œil des grands moines enluminés |
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Qui, par-dessus les plats des lourdes victuailles, |
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Penchent leur face énorme et leurs sens tisonnés. |
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Aux coupes, aux hanaps, les échansons encore |
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Versent les vins de France et les cidres normands. |
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Il flambe des parfums aux éclairs de phosphore |
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Dans les ventres ouverts des cratères fumants. |
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Les vents passent, tordant leurs feux en chevelures, |
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Et s’imprègnent d’encens et l’épandent au loin |
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Et le roulent parmi les flux des moissons mûres |
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Et la marée en fleur de l’avoine et du foin, |
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Tandis qu’arrive, rouge, à travers champs, la houle |
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Des vacarmes touffus et des débordements |
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Et des grosses clameurs et des ruts de la foule. |
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On devine, là-bas, dans les hameaux fumants |
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De liesse à pleins instincts et de joie à pleins ventres, |
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Serves et serfs, patauds et pataudes, tous soûls, |
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Les gars, luttant entre eux comme les loups des antres, |
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Et les femmes hurlant autour, les regards fous. |
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Enfin, le long repas finit, et les lumières, |
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Dans les massifs géants, larment l’obscurité, |
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L’ombre descend des monts aux heures coutumières, |
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Le ciel s’étend immense ainsi qu’un drap lacté |
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Sur les étangs rêveurs et les plaines songeuses. |
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Mais bien qu’il fasse soir, les bruits croissent toujours |
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Et montent plus grouillants des plèbes tapageuses |
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Et roulent plus tonnants vers les échos des bourgs, |
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Jusqu’à ce que minuit tombe sur les villages |
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Et que les moines las, mis en joie et repus, |
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Quittent la fête ardente encor. |
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Quittent la fête ardente encor. Leurs attelages |
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Sont amenés, timons ornés, chevaux trapus. |
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On les y voit monter, la face au vin rougie, |
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Et s’en aller par les routes à travers bois, |
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Faisant, de loin en loin, sur la foule et l’orgie |
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Avec leurs mains en or de lents signes de croix. |
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