| SOIR RELIGIEUX |
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Le déclin du soleil étend, jusqu’aux lointains, |
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Son silence et sa paix comme un pâle cilice ; |
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Les choses sont d’aspect méticuleux et lisse |
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Et se détaillent clair sur des fonds byzantins. |
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L’averse a sabré l’air de ses lames de grêle, |
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Et voici que le ciel luit comme un parvis bleu, |
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Et que c’est l’heure où meurt à l’occident le feu, |
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Où l’argent de la nuit à l’or du jour se mêle. |
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À l’horizon, plus rien ne passe, si ce n’est |
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Une allée infinie et géante de chênes, |
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Se prolongeant au loin jusqu’aux fermes prochaines. |
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Le long des champs en friche et des coins de genêt. |
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Ces arbres vont — ainsi des moines mortuaires |
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Qui s’en iraient, le cœur assombri par les soirs, |
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Comme jadis partaient les longs pénitents noirs |
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Pèleriner, là-bas, vers d’anciens sanctuaires. |
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Et la route d’amont toute large s’ouvrant |
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Sur le couchant rougi comme un plant de pivoines, |
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À voir ces arbres nus, à voir passer ces moines, |
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On dirait qu’ils s’en vont ce soir, en double rang, |
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Vers leur Dieu dont l’azur d’étoiles s’ensemence ; |
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Et les astres, brillant là-haut sur leur chemin, |
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Semblent les feux de grands cierges, tenus en main, |
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Dont on n’aperçoit pas monter la tige immense. |
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