| SOIR RELIGIEUX |
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Sur le couvent qui dort, une paix d’ombre blanche |
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Plane mystiquement et, par les loins moelleux, |
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Des brouillards de duvet et des vols nébuleux |
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Égrènent en flocons leur neigeuse avalanche. |
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Le ciel d’hiver, empli d’un espace géant, |
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Nacre l’azur profond d’une clarté sereine ; |
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Il semble que la nuit tende sur de l’ébène |
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Des manteaux de silence et des robes d’argent. |
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Les peupliers penchant, pâles, leur profil triste, |
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Nimbé de lune, au bord des rives sans remous, |
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Avec un va-et-vient de balancement doux, |
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Font trembler leurs reflets dans les eaux d’améthyste. |
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À l’horizon, par où les longs chemins perdus |
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Marchent vers le matin, à la lueur des chaumes, |
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Flottent, au son du vent, des formes de fantômes |
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Qui rasent les gazons de leurs pieds suspendus. |
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Car c’est l’heure où, là-bas, les Anges, en guirlande, |
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Redescendent cueillir, mélancoliquement, |
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Dans les plaines de l’air muet, le lys dormant, |
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Le lys surnaturel qui fleurit la légende. |
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On les rêve passant sur les cimes, où luit, |
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Comme des baisers d’or, l’adieu de la lumière, |
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Ils vont par le sentier, le champ et la bruyère, |
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Et, le doigt sur la bouche, ils écoutent la nuit. |
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Et tel est le silence éclos autour du cloître |
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Et le mystère épars autour de l’horizon, |
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Qu’ils entendent la pure et belle floraison |
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Du pâle lys d’argent sur les montagnes croître. |
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