| VISION |
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Vers une hostie énorme, au fond d’un large chœur, |
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Dans un temple bâti sur des schistes qui pendent, |
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Voici dix-huit cents ans que les moines ascendent |
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Et jettent vers le Christ tout le sang de leur cœur. |
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Le temple est assis haut, là-bas, où rien ne bouge ; |
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Du fond de l’univers, du Zénith, du Nadir, |
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On regarde l’hostie immense resplendir |
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Sous le jaillissement d’un grand soleil d’or rouge. |
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Et les moines, les saints, les vierges, les martyrs, |
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Foulant à pas égaux les routes ascétiques, |
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S’en viennent là, du fond de leurs cloîtres mystiques, |
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S’incendier l’esprit au feu des repentirs : |
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Les uns, n’ayant jamais péché, portent leur âme |
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Comme un faisceau de lys sur leur manteau brodé, |
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Ils ont le front de calme et d’ardeur inondé |
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Et dans leurs doigts d’argent ils portent une flamme ; |
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Il en est dont les reins se ceinturent d’orties |
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Et qui marchent, hagards, par les sentiers étroits, |
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Le dos raidi, les flancs creusés, les bras en croix, |
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La bouche effrayamment ouverte aux prophéties ; |
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D’autres, la gorge sèche et la poitrine en feu, |
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Sont les suppliciés de jeûne et de prière |
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Dont le corps s’éternise en des gestes de pierre |
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Et qui dans les déserts hurlent après leur Dieu. |
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Et tous s’en vont ainsi, vêtus de larges voiles, |
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Comme des marbres blancs qui marcheraient la nuit, |
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Qu’il fasse aurore ou soir, une clarté les suit |
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Et sur leur front grandi s’arrêtent les étoiles, |
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Et parvenus au temple ouvrant au loin son chœur, |
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Dans un recourbement d’ogives colossales, |
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Ils tombent à genoux sur la froideur des dalles |
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Et jettent vers leur Dieu tout le sang de leur cœur. |
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Le sang frappe l’autel et sur terre s’épanche, |
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Éclabousse de feu les murs éblouissants, |
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Mais quoi qu’ils aient souffert depuis dix-huit cents ans, |
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L’hostie est demeurée implacablement blanche. |
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