| DIMANCHE MATIN |
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Les nets éveils d'été des bourgades sous branches |
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Et sous ombre coupée au vent — et les roseaux |
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Et les aiguilles d'or des insectes des eaux |
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Et les barres des ponts de bois et leurs croix blanches |
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Et prés de beurre et lait — et métairie en planches |
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Et le bousculement des baquets et des seaux |
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Autour de la mangeoire, où grouillent les pourceaux, |
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Et la servante, avec du cru soleil aux manches ; |
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Ces nets éveils dans les matins ! — Des mantelets, |
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Des bonnets blancs et des sarreaux, par troupelets. |
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Gagnaient le bourg et son clocher couleur de craie. |
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Pommes et bigarreaux ! — Et, par dessus la haie. |
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Les fruits rouges tentaient, et, dans le verger clair, |
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Brusque, comme un sursaut, claquait du linge en l'air. |
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