| KATO |
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Après avoir lavé les puissants mufles roux |
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De ses vaches, curé l'égout et la litière, |
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Troussé son jupon lâche à hauteur des genoux, |
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Ouvert, au jour levant, une porte à chatière. |
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Kato, la grasse enfant, la pataude, s'assied. |
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Un grand mouchoir usé lui recouvrant la nuque, |
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Sur le vieil escabeau, qui ne tient que d'un pied. |
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Dans un coin noir, où luit encor un noctiluque. |
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Le tablier de cuir rugueux sert de cuissart ; |
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Les pieds sont nus dans les sabots. Voici sa pose : |
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Le sceau dans le giron, les jambes en écart, |
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Les cinq doigts grapilleurs étirant le pis rose, |
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Pendant qu'au réservoir d'étain jaillit le lait, |
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Qu'il s'échappe à jet droit, qu'il mousse plein de bulles, |
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Et que le nez rougeaud de Katu s'en repaît, |
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Comme d'un blanc parfum de pâles renoncules. |
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C'est sa besogne à l'aube, au soir, au cœur du jour, |
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De venir traire, à pleine empoignade, ses bêtes, |
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En songeant d'un œil vide aux bombances d'amour, |
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Aux baisers de son gars dans les charnelles fêtes. |
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De son gars, le meunier, un grand rustaud râblé, |
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Avec des blocs de chair bossuant sa carcasse, |
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Qui la guette au moulin, tout en veillant au blé, |
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Et la bourre de baisers gras dès qu'elle passe. |
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Mais son étable avec ses vaches la retient, |
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Elles sont là, dix, vingt, trente, toutes en graisse, |
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Leur croupe se haussant dans un raide maintien, |
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Leur longue queue, au ras des flancs, ballant à l'aise. |
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Propres ? Rien ne luit tant que le poil de leur peau ; |
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Fortes ? Leur cuisse énorme est de muscles gonflée ; |
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Leur grand souille, dans l'auge emplie, ameute l'eau, |
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Leur coup de corne enfonce une cloison d'emblée. |
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Elles mâchonnent tout d'un appétit goulu : |
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Glands, carottes, navets, trèfles, sainfoins, farines, |
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Le col allongé droit et le mufle velu, |
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Avec des ronflements satisfaits de narines, |
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Avec des coups de dent donnés vers le panier, |
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Où Kato fait tomber les raves qu'elle ébarbe, |
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Avec des regards doux fixés sur le grenier, |
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Où le foin, par les trous, laisse flotter sa barbe. |
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L'écurie est construite à plein torchis. Le toit, |
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Très vieux, très lourd, couvert de chaume et de ramées, |
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Sur sa charpente haute étrangement s'asseoit |
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Et jusqu'aux murs étend ses ailes déplumées. |
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Les lucarnes du fond permettent au soleil |
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De chauffer le bétail de ses douches ignées. |
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Et le soir, de frapper d'un cinglement vermeil |
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Les marbres blancs et roux des croupes alignées. |
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Mais, au dedans, s'attise une chaleur de four, |
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Qui monte des brassins, des ventres et des couches |
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Des jarrets embousés,tandis que tout autour |
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Bourdonne l'essaim noir et sonore des mouches. |
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Et c'est là qu'elle vit, la pataude, bien loin |
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Du curé qui sermonne et du fermier qui rage, |
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Qu'elle a son coin d'amour dans le grenier à foin, |
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Où son garçon meunier la roule et la saccage, |
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Quand l'étable au repos est close prudemment, |
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Que la nuit autour d'eux répand sa somnolence, |
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Qu'on n'entend rien, sinon le lourd mâchonnement |
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D'une bête éveillée au fond du grand silence. |
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