| LES PLAINES |
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Partout, d'herbes en Mai, d'orges en Juillet pleines, |
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De lieue en lieue, au loin, depuis le sable ardent |
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Et les marais sur la Campine s'étendant, |
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Des plaines, jusqu'aux mers du Nord, partout des plaines ! |
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Autour du plus petit village, où le clocher, |
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Aigretté d'un coq d'or et reluisant d'ardoises, |
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Grandit, sur des maisons hautes de quatre toises, |
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Auprès du bourg pêcheur et du bourg maraîcher, |
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Toujours, si large et loin que se porte la vue, |
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Là-bas, où des bœufs noirs beuglent dans les terreaux, |
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Où des charges de foin passent par tombereaux, |
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Et plus loin encor, où quelque voile entrevue, |
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Toute rouge, sur fond diaphane et vermeil, |
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Fait deviner les flots, la chanson matinière |
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Des marins qui s'en vont au large, et la rivière |
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Que sabrent les rayons lamés d'or du soleil, |
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Partout, soit champ d'avoine, où sont les marjolaines, |
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Coins de seigle, carrés de lins, arpents de prés, |
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Partout, bien au-delà des horizons pourprés, |
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La verte immensité des plaines et des plaines ! |
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| I |
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Sous les premiers ciels bleus du printemps, au soleil. |
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Dans la chaleur dorée à neuf, elles tressaillent, |
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Landes grises encor et lourdes au réveil, |
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Et ne se doutant pas que les sèves travaillent, |
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Tellement le sol tarde à secouer l'hiver. |
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Même, quand les vergers dressent les houppes blanches |
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De leurs pommiers, que la feuille, papillon vert, |
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S'est attachée et bat de l'aile au long des branches, |
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Quelques terreaux là-bas boudent compacts et nus. |
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L'eau des fossés déborde et les terres sont sales, |
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L'orée et le sentier boueux, les bois chenus, |
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Bien que Mars ait craché ses poumons en rafales. |
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Pourtant l'on voit déjà des groupes de fermiers, |
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Avec leurs lourds chevaux, lustrés de blancheurs crues, |
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Dans les champs, divisés par cases de damiers, |
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Couper le sol massif, au tranchant des charrues. |
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Déjà l'on sème. Un grand vieillard, qui va rêvant, |
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Semoir autour des reins, jette à pleines poignées |
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Les graines d'or, qu'abat un brusque coup de vent. |
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Les sillons sont à point ; les bêches alignées |
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Reluisent d'un feu blanc sous les coups du soleil, |
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Et Mai paraît, le mois des fleurs aromatiques, |
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Et servantes et gars, en rustique appareil. |
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Habits usés, bras nus, sabots au bout des piques, |
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Qui de l'aurore au soir fatiguent les labours. |
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Voici : les champs sont pleins, les fermes délaissées, |
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On en remet la garde aux chiens veilleurs des cours, |
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La glèbe, avec des mains calleuses, convulsées, |
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Avec fièvre, avec joie, avec acharnement, |
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La glèbe, pied par pied, coin par coin, est conquise ; |
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Partout la lutte et la sueur, le groupement |
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Des efforts arrachant la récolte promise : |
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Femmes sarclant le lin, hommes tassant l'engrais, |
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Chevaux traînant la herse à travers les cultures, |
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Pendant qu'autour, flattés de soleil de vents frais, |
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Les trèfles verts, les foins en fleur, les emblavures, |
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Les taillis, que l'on voit bondir sous le vent clair, |
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Les jardins, les enclos, les vergers, les fleurettes, |
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Roulent leur bonne odeur excitante dans l'air, |
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Où chante, ailes au vent, un millier d'alouettes. |
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| II |
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Sous les éclats cuivrés et flambants du soleil |
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Languit la frondaison des chênes, sur les routes |
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Un sable jaune et fin cuit dans un clair sommeil, |
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Au ras des fossés verts les mousses sèchent toutes. |
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Une atmosphère ardente encercle la moisson ; |
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D'âcres vapeurs, venant de marais noirs, enfument |
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Tout l'espace enfermé dans le vaste horizon, |
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Où les orges aux feux méridiens s'allument. |
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Alors par au dessus des champs, un large vent, |
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Un vent du Sud, traînant, voluptueux, oppresse, |
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Avec le va-et-vient de son souffle énervant, |
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La campagne vautrée en sa lourde paresse. |
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Un tressaillement d'or court au ras des moissons, |
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La terre sent l'assaut du rut monter en elle, |
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Son sol générateur vibrer de longs frissons, |
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Et son ventre gonfler de chaleur éternelle. |
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De partout sort le flot des germes fécondants, |
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Condensés en nuage épaissi dé poussières |
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Et qui descend baigner d'amour les blés ardents. |
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On dirait voir fumer de géantes braisières, |
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Des débris d'incendie encor chauds. Chaque arpent, |
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Chaque tige entr'ouverte est entourée et prise, |
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Des vibrions en font l'assaut, éperdument, |
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Et l'union se fait en des moiteurs de brise. |
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| III |
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Le polder moite et qui suait sa force crue, |
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Sous les midis, par coins de glaise étincelants, |
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S'étalait tel : en champs luisants de miroirs blancs |
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Taillés à chocs brutaux de pique et de charrue. |
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La Flandre — au coup de col de ses gros chevaux roux, |
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Bavochant de l'écume au branle de leur tête |
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Et pieds gluants — traînait son vieux travail de bête |
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Par à travers les blocs de ses lourds terreaux mous. |
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De la graisse d'humus et de labour, fondue, |
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Coulait dans le vent d'or d'automne — et lentement |
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Toute la plaine enflait sous ce débordement |
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De vie éparse aux quatre coins de l'étendue. |
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C'étaient, à l'angle clair d'un bois et d'un marais, |
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Des gars casseurs de terre, avec de grandes bêches ; |
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On entendait souffler leur corps d'ahans revêches |
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Et, d'un rythme visqueux, tomber des tas d'engrais. |
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Plus loin, les servantes tassaient les sacs, par groupes, |
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En mouchoirs roux, en sabots noirs, en jupons bleus ; |
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Et se baissaient-elles : leurs reins, pliés en deux, |
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Faisaient surgir du sol, monstrueuses, leurs croupes. |
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Et derrière eux l'Escaut poussait son flux vermeil, |
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Par au delà des prés et des digues masquantes, |
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Et les bateaux cinglaient, toutes voiles claquantes |
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Leur proue et leurs sabords souffletés de soleil. |
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| IV |
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Voici les nuits, les nuits longues, les jours blafards, |
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Novembre emplit d'hiver, l'immense plaine morne, |
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Où tout est boue et pluie et se fond en brouillards, |
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Où nuit et jour, matin et soir, l'ouragan corne. |
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Villages et hameaux geignent au vent du Nord ; |
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L'humidité flétrit les murs de plaques vertes, |
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La neige tombe et pèse et lourdement endort |
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Les chaumes noirs groupant entre eux leurs dos inertes. |
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Les chiens, au seuil des cours de ferme, sont muets ; |
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Les chemins recouverts de flaques et de fanges ; |
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On travaille les lins à nonchalants poignets, |
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Avec la roue à bras qui ronfle dans les granges. |
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Le fleuve, à clapotis rudes, fouette son bord. |
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Dans les bouleaux, plantés en rangée équivoque |
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Sur les digues, un nid d'oiseau ballotte encor, |
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Un seul — et lentement la bise l'effiloque. |
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Des bruits lointains et sourds sortent des horizons, |
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Comme des grondements venus du bout des mondes, |
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Ils passent, tristes vents des funèbres saisons, |
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Et sonnent le néant dans leurs notes profondes. |
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La terre geint et crie à les subir, les bois |
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Ont des plaintes d'enfant, des râles et des rages, |
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A se sentir pliés et domptés sous leur poids, |
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Dans un cassement sec et brutal de branchages. |
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Ils s'acharnent au ras des champs planes et mous, |
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Cinglant les nudités scrofuleuses des terres, |
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La végétation pourrie — et leur remous |
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Abat sur les chemins les ormes solitaires. |
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Les sapins isolés sont coupés au jarret, |
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Ou fendus tout du long, en ligne verticale, |
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Les chênes débranchés — il faut une forêt |
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Pour résister aux chocs hurleurs de la rafale. |
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Et dans la plaine vide, on ne rencontre plus |
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Que sur les chemins noirs de poussifs attelages, |
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Que des voleurs, le soir, le matin, des perclus, |
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Se traînant mendier de hameaux en villages, |
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Que de maigres troupeaux, rentrant par bataillons, |
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Sous les soufflets du vent, avec des voix bêlantes, |
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Que d'énormes corbeaux plânants, aux ailes lentes, |
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Qu'ils agitent dans l'air ainsi que des haillons. |
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