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Les chairs, les belles chairs en fleur des gouges mortes, |
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Jeunes encore, où vont-elles ? et qui de nous |
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Les verra resplendir ailleurs, rouges et fortes, |
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Et les adorera, toujours à deux genoux ! |
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Souvent, lorsque Juillet flamboie, on rêve d'elles, |
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De leurs beaux corps défunts, qu'on a connus jadis, |
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Et plus haut que ne va le vol des hirondelles, |
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Près des cieux, on croit voir de lointains paradis |
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Embrasés de lumière et tapissés de nues, |
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Où l'œil vainqueur, les seins sortis du corset d'or, |
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Des anneaux de rubis cerclant leurs jambes nues, |
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Le front plaqué d'un feu de soleil qui s'endort, |
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Les gouges dans leur gloire ardente se promènent. |
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Ah ! celles-là, du moins, ont bien fait de mourir |
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Avant que les laideurs et les maux se déchaînent |
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Sur leur être superbe et trop beau pour souffrir. |
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Mais d'autres que voilà, toutes celles que l'âge |
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Courbe, casse, salit, ruine et rabougrit, |
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Qui subissent, l'échine en deux, le vasselage |
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Du cerveau qui s'ébête et du cœur qui pourrit, |
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Qui ne veulent crever, quoique jaunes, flétries, |
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Qui s'accrochent au monde et se sèchent d'aigreur, |
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Bien que les temps soient là des voluptés taries, |
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Sont celles que je hais, celles qui font horreur ! |
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Ah chair de vieilles, chair veule, rèche, moisie, |
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Mauvaise chair, tout au plus bonne pour les vers, |
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Pourquoi ne pas, avant la sinistre étisie, |
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Purger de tes humeurs séniles les champs verts, |
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De ta lèpre l'air frais et de ta jalousie |
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Les beaux soirs, le soleil et les chemins d'amour ? |
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Chair puante, pourquoi salir de toi la terre. |
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Et qu'avons-nous besoin de ta hideur ? — Le jour ! |
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Vois donc comme il jaillit flamboyant d'un cratère |
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D'aube, comme il émaille en bleu les cieux ardents, |
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Comme il rosit au front l'enfance et la jeunesse ! |
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Pour vous, vieilles, le jour, c'est le masque sans dents, |
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C'est la paupière où du pus congelé se presse, |
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Faisant comme une plaie à chacun de vos yeux, |
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C'est le menton piqué de poils roux, c'est la teigne |
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Qui ronge par endroits le gris de vos cheveux, |
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C'est un cancer, servant à vos faces d'enseigne, |
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Ce sont vos deux sourcils râclés, ce sont vos seins |
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Clapotant sur les flancs leur flic-flac de vessie |
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Flasque, ce sont vos bras osseux, ce sont vos reins, |
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Vos doigts, vos mains, vos pieds gonflés d'hydropisie, |
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C'est votre corps entier, gluant, lépreux, perclus, |
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Carcasse répandant une telle asphyxie, |
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Que les chiens de la mort n'en voudront même plus ! |
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