| MARINES |
| IV |
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En automne, saison des belles pourritures, |
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Quand au soir descendant le couchant est en feu, |
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On voit au bas du ciel d'immenses balayures |
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De jaune, de carmin, de vert pomme et de bleu. |
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Les flots traînent ce grand horizon dans leurs moires, |
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Se vêtent de ses tons électriques et faux, |
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Et sur fond de soleil, des barques toutes noires |
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Vont comme des cercueils d'ébène au fil des eaux. |
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Les voix du jour mourant, funèbres et lointaines, |
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Roulent encor dans l'air avec le vent des plaines |
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Et les sons d'angélus tintant de tour en tour ; |
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Mais tous cris vont mourir, et mourir toutes flammes. |
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L'appel des passeurs d'eau va se taire à son tour… |
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Voici qu'on n'entend plus qu'un bruit tombant de rames. |
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