| LA VACHÈRE |
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Le mouchoir sur la nuque et la jupe lâchée, |
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Dès l'aube, elle est venue au pacage, de loin ; |
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Mais sommeillante encore, elle s'est recouchée, |
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Là, sous les arbres, dans un coin. |
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Aussitôt elle dort, bouche ouverte et ronflante ; |
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Le gazon monte, autour du front et des pieds nus ; |
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Les bras sont repliés de façon nonchalante, |
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Et les mouches rôdent dessus. |
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Les insectes de l'herbe, amis de chaleur douce |
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Et de sol attiédi, s'en viennent, à vol lent, |
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Se blottir, par essaims, sous la couche de mousse, |
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Qu'elle réchauffe en s'étalant. |
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Quelquefois, elle fait un geste gauche, à vide. |
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Effarouche autour d'elle un murmure ameuté |
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D'abeilles ; mais bientôt, de somme encore avide, |
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Se tourne de l'autre côté. |
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Le pacage, de sa flore lourde et charnelle, |
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Encadre la dormeuse à souhait : comme en lui, |
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La pesante lenteur des bœufs s'incarne en elle |
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Et leur paix lourde en son œil luit. |
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La force, bossuant de nœuds le tronc des chênes, |
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Avec le sang éclate en son corps tout entier : |
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Ses cheveux sont plus blonds que l'orge dans les plaines |
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Et les sables dans le sentier. |
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Ses mains sont de rougeur crue et rèche ; la sève |
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Qui roule, à flots de feu, dans ses membres hâlés, |
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Bat sa gorge, la gonfle, et, lente, la soulève |
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Comme les vents lèvent les blés. |
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Midi, d'un baiser d'or, la surprend sous les saules, |
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Et toujours le sommeil s'alourdit sur ses yeux, |
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Tandis que des rameaux flottent sur ses épaules |
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Et se mêlent à ses cheveux. |
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