LES GUEUX |
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La misère séchant ses loques sur leur dos, |
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Aux jours d'automne, un tas de gueux, sortis des bouges, |
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Rôdaient dans les brouillards et les prés au repos, |
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Que barraient sur fond gris des rangs de hêtres rouges. |
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Dans les plaines, où plus ne s'entendait un chant. |
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Où les neiges allaient verser leurs avalanches, |
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Seules encor, dans l'ombre et le deuil s'épanchant, |
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Quatre ailes de moulin tournaient grandes et blanches. |
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Les gueux vaguaient, les pieds calleux, le sac au dos, |
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Fouillant fossés, fouillant fumiers, fouillant enclos, |
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Dévalant vers la ferme et réclamant pâture. |
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Puis reprenaient en chiens pouilleux, à l'aventure, |
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Leur course interminable à travers champs et bois, |
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Avec des jurements et des signes de croix. |
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