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Louis Quinze aimait peu les parfums. Je l'imite |
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Et je leur acquiesce en la juste limite. |
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Ni flacons, s'il vous plaît, ni sachets en amour ! |
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Mais, ô qu'un air naïf et piquant flotte autour |
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D'un corps, pourvu que l'art de m'exciter s'y trouve ; |
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Et mon désir chérit, et ma science approuve |
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Dans la chair convoitée, à chaque nudité, |
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L'odeur de la vaillance et de la puberté |
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Ou le relent très bon des belles femmes mûres. |
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Même j'adore — tais, morale, tes murmures — |
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Comment dirais-je ? ces fumets, qu'on tient secrets, |
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Du sexe et des entours, dès avant comme après |
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La divine accolade et pendant la caresse, |
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Quelle qu'elle puisse être, ou doive, ou le paraisse. |
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Puis, quand sur l'oreiller mon odorat lassé, |
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Comme les autres sens, du plaisir ressassé, |
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Somnole et que mes yeux meurent vers un visage |
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S'éteignant presque aussi, souvenir et présage |
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De l'entrelacement des jambes et des bras, |
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Des pieds doux se baisant dans la moiteur des draps, |
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De cette langueur mieux voluptueuse monte |
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Un goût d'humanité qui ne va pas sans honte, |
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Mais si bon, mais si bon qu'on croirait en manger ! |
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Dès lors, voudrais-je encor du poison étranger, |
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D'une flagrance prise à la plante, à la bête, |
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Qui vous tourne le cœur et vous brûle la tête, |
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Puisque j'ai, pour magnifier la volupté, |
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Proprement la quintessence de la beauté ! |
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