| LŒTI ET ERRABUNDI |
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LES courses furent intrépides |
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(Comme aujourd’hui le repos pèse !) |
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Par les steamers et les rapides. |
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(Que me veut cet at home obèse ?) |
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Nous allions, – vous en souvient-il, |
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Voyageur où ça disparu ? – |
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Filant légers dans l’air subtil, |
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Deux spectres joyeux, on eût cru ! |
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Car les passions satisfaites |
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Insolemment outre mesure |
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Mettaient dans nos têtes des fêtes |
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Et dans nos sens, que tout rassure, |
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Tout, la jeunesse, l’amitié, |
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Et nos cœurs, ah ! que dégagés |
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Des femmes prises en pitié |
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Et du dernier des préjugés, |
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Laissant la crainte de l’orgie |
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Et le scrupule au bon ermite, |
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Puisque quand la borne est franchie |
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Ponsard ne veut plus de limite. |
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Entre autres blâmables excès, |
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Je crois que nous bûmes de tout, |
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Depuis les plus grands vins français |
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Jusqu’à ce faro, jusqu’au stout. |
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En passant par les eaux-de-vie |
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Qu’on cite comme redoutables, |
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L’âme au septième ciel ravie, |
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Le corps, plus humble, sous les tables. |
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Des paysages, des cités |
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Posaient pour nos yeux jamais las ; |
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Nos belles curiosités |
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Eussent mangé tous les atlas. |
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Fleuves et monts, bronzes et marbres, |
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Les couchants d’or, l’aube magique, |
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L’Angleterre, mère des arbres, |
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Fille des Beffrois, la Belgique, |
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La mer, terrible et douce au point, – |
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Brochaient sur le roman très cher |
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Que ne discontinuait point |
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Notre âme, – et quid de notre chair ?… – |
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Le roman de vivre à deux hommes |
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Mieux que non pas d’époux modèles, |
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Chacun au tas versant des sommes |
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De sentiments forts et fidèles. |
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L’envie aux yeux de basilic |
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Censurait ce mode d’écot ; |
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Nous dînions du blâme public |
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Et soupions du même fricot. |
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La misère aussi faisait rage |
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Par des fois dans le phalanstère : |
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On ripostait par le courage, |
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La joie et les pommes de terre. |
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Scandaleux sans savoir pourquoi |
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(Peut-être que c’était trop beau), |
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Mais notre couple restait coi |
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Comme deux bon porte-drapeau, |
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Cois dans l’orgueil d’être plus libres |
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Que les plus libres de ce monde, |
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Sourd aux gros mots de tous calibres, |
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Inaccessible au rire immonde. |
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Nous avions laissé sans émoi |
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Tous impédiments dans Paris, |
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Lui quelques sots bernés, et moi |
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Certaine princesse Souris, |
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Une sotte qui tourna pire… |
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Puis soudain tomba notre gloire, |
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Tels, nous, des maréchaux d’empire |
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Déchus en brigands de la Loire. |
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Mais déchus volontairement ! |
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C’était une permission, |
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Pour parler militairement, |
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Que notre séparation, |
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Permission sous nos semelles, |
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Et depuis combien de campagnes ! |
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Pardonnâtes-vous aux femelles ? |
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Moi j’ai peu revu ces campagnes, |
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Assez toutefois pour souffrir. |
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Ah ! quel cœur faible que mon cœur ! |
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Mais mieux vaut souffrir que mourir, |
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Et surtout mourir de langueur. |
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On vous dit mort, vous. Que le diable |
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Emporte avec qui la colporte |
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La nouvelle irrémédiable |
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Qui vient ainsi battre ma porte ! |
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Je n’y veux rien croire. Mort, vous, |
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Toi, dieu parmi les demi-dieux ! |
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Ceux qui le disent sont des fous. |
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Mort, mon grand péché radieux, |
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Tout ce passé brûlant encore |
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Dans mes veines et ma cervelle |
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Et qui rayonne et qui fulgore |
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Sur ma ferveur toujours nouvelle ! |
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Mort tout ce triomphe inouï |
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Retentissant sans frein ni fin |
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Sur l’air jamais évanoui |
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Que bat mon cœur qui fut divin ! |
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Quoi, le miraculeux poème |
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Et la toute-philosophie, |
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Et ma patrie et ma bohème |
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Morts ? Allons donc ! tu vis ma vie ! |
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