| MAINS |
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CE ne sont pas des mains d’altesse, |
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De beau prélat quelque peu saint. |
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Pourtant une délicatesse |
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Y laisse son galbe succinct. |
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Ce ne sont pas des mains d’artiste, |
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De poète proprement dit, |
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Mais quelque chose comme triste |
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En fait comme un groupe en petit ; |
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Car les mains ont leur caractère, |
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C’est tout un monde en mouvement |
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Où le pouce et l’auriculaire |
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Donnent les pôles de l’aimant. |
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Les météores de la tête |
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Comme les tempêtes du cœur, |
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Tout s’y répète et s’y reflète |
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Par un don logique et vainqueur. |
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Ce ne sont pas non plus les palmes |
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D’un rural ou d’un faubourien ; |
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Encor leurs grandes lignes calmes |
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Disent : « Travail qui ne doit rien. » |
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Elles sont maigres, longues, grises, |
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Phalange large, ongle carré. |
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Tels en ont aux vitraux d’églises |
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Les saints sous le rinceau doré, |
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Ou tels quelques vieux militaires |
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Déshabitués des combats. |
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Se rappellent leurs longues guerres |
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Qu’ils narrent entre haut et bas. |
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Ce soir elles ont, ces mains sèches, |
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Sous leurs rares poils hérissés, |
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Des airs spécialement rêches, |
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Comme en proie à d’âpres pensers. |
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Le noir souci qui les agace, |
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Leur quasi-songe aigre les font |
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Faire une sinistre grimace |
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A leur façon, mains qu’elles sont. |
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J’ai peur à les voir sur la table |
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Préméditer là, sous mes yeux, |
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Quelque chose de redoutable, |
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D’inflexible et de furieux. |
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La main droite est bien à ma droite, |
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L’autre à ma gauche, je suis seul. |
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Les linges dans la chambre étroite |
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Prennent des aspects de linceul, |
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Dehors le vent hurle sans trêve, |
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Le soir descend insidieux… |
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Ah ! si ce sont des mains de rêve, |
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Tant mieux, – ou tant pis, – ou tant mieux ! |
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