| PROLOGUE SUPPRIMÉ A UN LIVRE D’« INVECTIVES » |
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MES femmes, toutes ! et ce n’est pas effrayant ! |
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A peu près, en trente ans ! neuf, ainsi que les Muses, |
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Je vous évoque et vous invoque, chœur riant, |
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Au seuil de ce recueil où, mon fiel, tu t’amuses. |
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Neuf environ ! Sans m’occuper du casuel, |
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Des amours de raccroc, des baisers de rencontre, |
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Neuf que j’aimais et qui m’aimaient, – si c’est réel, |
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Ou que non pas, qu’importe à ce Fiel qui se montre ? – |
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Je vous évoque, corps si choyés, chères chairs, |
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Seins adorés, regards où les miens vinrent vivre |
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Et mourir, et tous les trésors encor plus chers, |
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Je vous invoque au seuil, mesdames, de mon livre : |
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Toi qui fus blondinette et mignarde aux yeux bleus ; |
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Vous mes deux brunes, l’une grasse et grande, et l’autre |
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Imperceptible avec, toutes deux, de doux yeux |
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De velours sombre, d’où coulait cette âme vôtre ; |
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Et ô rouquine en fleur qui mis ton rose et blanc |
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Incendie ès mon cœur, plutôt noir, qui s’embrase |
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A ton étreinte, bras très frais, souple et dur flanc, |
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Et l’or mystérieux du vase pour l’extase. |
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Et vous autres, Parisiennes à l’excès, |
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Toutes de musc abandonné sur ma prière |
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(Car je déteste les parfums et je ne sais |
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Rien de meilleur à respirer que l’odeur fière |
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Et saine de la femme seule que l’on eut |
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Pour le moment sur le moment), et vous, le reste |
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Qu’on, sinon très gentil, très moralement, eut |
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D’un geste franc, bon, et leste, sinon céleste. |
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Je vous atteste, sœurs aimables de mon corps, |
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Qu’on fut injuste à mon endroit, et que je souffre |
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A cause de cette faiblesse, fleur du corps, |
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Perte de l’âme, qui, parait-il, mène au gouffre ; |
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Au gouffre où les malins, les matois, les « peinards » |
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Comme autant de démons d’enfer, un enfer bête |
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Et d’autant plus méchant dans ses ennuis traînards, |
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Accueillent d’escroquerie âpre le poète… |
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O mes chères, soyez mes muses, en ce nid |
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Encore bienséant d’un pamphlet qui s’essore. |
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Soyez à ce pauvret que la haine bénit |
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Le rire du soleil et les pleurs de l’aurore. |
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Donnez force et virilité, par le bonheur |
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Que vous donniez jadis à ma longue jeunesse, |
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Pour que je parle bien, et comme à votre honneur |
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Et comme en votre honneur, et pour que je renaisse. |
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En quelque sorte à la Vigueur, non celle-là |
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Que nous déployions en des ères plus propices, |
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Mais à celle qu’il faut, au temps où nous voilà, |
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Contre les scélérats, les sots et les complices. |
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O mes femmes, soyez mes muses, voulez-vous ? |
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Soyez même un petit comme un lot d’Érynnies |
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Pour rendre plus méchants mes vers encor trop doux |
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A l’adresse de ce vil tas d’ignominies : |
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Telle contemporaine et tel contemporain |
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Dont j’ai trop éprouvé la haine et la rancune, |
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Martial et non Juvénal, et non d’airain, |
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Mais de poivre et de sel, la mienne de rancune. |
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Mes vers seront méchants, du moins je m’en prévaux, |
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Comme la gale et comme un hallier de vermine. |
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Et comme tout… Et sus aux griefs vrais ou faux |
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Qui m’agacent… Muses, or, sus à la vermine ! |
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24 septembre 91.
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