| LUNES |
| V |
| LIMBES |
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L’IMAGINATION, reine, |
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Tient ses ailes étendues, |
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Mais la robe qu’elle traine |
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A des lourdeurs éperdues. |
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Cependant que la Pensée, |
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Papillon, s’envole et vole, |
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Rose et noir clair, élancée |
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Hors de la tête frivole. |
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L’imagination, sise |
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En son trône, ce fier siège ! |
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Assiste, comme indécise, |
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A tout ce preste manège, |
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Et le papillon fait rage, |
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Monte et descend, plane et vire : |
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On dirait dans un naufrage |
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Des culbutes du navire. |
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La reine pleure de joie |
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Et de peine encore, à cause |
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De son cœur qu’un chaud pleur noie, |
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Et n’entend goutte à la chose : |
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Psyché Deux pourtant se lasse. |
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Son vol est la main plus lente |
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Que cent tours de passe-passe |
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Ont faite toute tremblante. |
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Hélas, voici l’agonie ! |
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Qui s’en fût formé l’idée ? |
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Et tandis que, bon génie |
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Plein d’une douceur lactée, |
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La bestiole céleste |
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S’envient palpiter à terre, |
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La Folle-du-Logis reste |
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Dans sa gloire solitaire ! |
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