| XXX |
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L'amour de la Patrie est le premier amour |
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Et le dernier amour après l'amour de Dieu, |
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C'est un fou qui s'allume alors que luit le jour |
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Où notre regard luit comme un céleste feu, |
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C'est le jour baptismal aux paupières divines |
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De l'enfant, la rumeur de l'aurore aux oreilles |
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Frais-écloses, c'est l'air emplissant les poitrines |
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En fleur, l'air printanier rempli d'odeurs vermeilles ! |
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L'enfant grandit, il sent la terre sous ses pas |
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Qui le porte, le berce, et, bonne, le nourrit, |
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Et douce, désaltère encore ses repas |
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D'une liqueur, délice et gloire de l'esprit. |
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Puis l'enfant se fait homme ou devient jeune fille |
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Et ce pendant que croit sa chair pleine de grâce, |
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Son âme se répand par delà la famille |
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Et cherche une âme sœur, une chair qu'il enlace ; |
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Et quand il a trouvé cette âme et cette chair, |
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Il naît d'autres enfants encore, fleurs de fleurs, |
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Qui germeront aussi le jardin jeune et cher |
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Des générations d'ici, non pas d'ailleurs. |
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L'homme et la femme ayant l'un et l'autre leur tâche, |
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S'en vont chacun un peu de son côté. La femme, |
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Gardienne du foyer tout le jour sans relâche, |
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La nuit garde l'honneur comme une chaste flamme ; |
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L'homme vaqueaux durs soins du dehors : les travaux, |
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La parole à porter, — sûr de ce qu'elle vaut, — |
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Sévère et probe et douce, et rude aux discours faux, |
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Et la nuit le ramène entre les bras qu'il faut. |
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Tous deux, si pacifique est leur course terrestre, |
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Mourront bénis de fils et vieux dans la patrie ; |
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Mois que le noir démon, la Guerre, essore l'œstre, |
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Que l'air natal s'empourpre aux reflets de tuerie, |
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Que l'étranger mette son pied sur le vieux sol |
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Nourricier, — imitant les peuples de tous bords, |
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Saragosse, Moscou, le Russe, l'Espagnol, |
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La France de Quatre-vingt-treize, l'homme alors, |
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Magnifié soudain, à son oeuvre se hausse |
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Et tragique et classique et très fort et très calme, |
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Lutte pour sa maison ou combat pour sa fosse, |
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Meurt en pensant aux siens ou leur conquiert la palme. |
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S'il survit, il reprend le train de tous les jours |
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Élève ses enfants dans la crainte du dieu |
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Des ancêtres, et va refleurir ses amours |
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Aux flancs de l'épousée éprise du fier jeu. |
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L'âge mûr est celui des sévères pensées, |
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Des espoirs soucieux, des amitiés jalouses, |
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C'est l'heure aussi des justes haines amassées, |
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Et quand sur la place publique, habits et blouses, |
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Les citoyens discords dans d'honnêtes combats |
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(Et combien douloureux à leur fraternité !) |
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S'arrachent les devoirs et les droits, ô non pas |
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Pour le lucre, mais pour une stricte équité, |
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Il prend parti, pleurant de tuer, mais terrible |
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Et tuant sans merci, comme en d'autres batailles, |
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Le sang autour de lui giclant comme d'un crible, |
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Une atroce fureur, pourtant sainte, aux entrailles. |
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Tué, son nom, célèbre ou non, reste honoré. |
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Proscrit ou non, il meurt heureux, dans tous les cas, |
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D'avoir voué sa vie et tout au Lieu Sacré |
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Qui le fit homme et tout, de joyeux petit gas. |
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Sa veuve et ses petits garderont sa mémoire, |
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La terre sera douce à cet enfant fidèle |
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Où le vent pur de la Patrie, en plis de gloire, |
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Frissonnera comme un drapeau tout fleurant d'elle. |
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Mais quoi donc, le poète, à moins d'être chrétien, |
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(Le chrétien se fait tel que Jésus dit qu'il soit) |
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Comment en ces temps-ci ce très fier peut-il bien |
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Aimer la France ainsi qu'il doit comme il la voit, |
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Dépravée, insensée, une fille, une folle |
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Déchirant de ses mains la pudeur des aïeules |
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Et l'honneur ataval et, l'antique parole, |
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La parlant on argot pour des sottises seules, |
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L'amour, l'évaporant en homicides vils |
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D'où quelque pâle enfant, rare fantôme, sort, |
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Son Dieu, le reniant pour quels crimes civils ! |
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Prête à mourir d'ailleurs de quelle lâche mort ! |
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Lui-même que Dieu voit être un pur patriote |
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L'affamant aujourd'hui, le proscrivant naguère, |
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Pour n'avoir pas voulu boire comme un ilote |
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Le gros vin du scandale au verre du vulgaire, |
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Le dénonçant aux sots pires que les méchants, |
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Bourreaux mesquins,non moins d'ailleurs que tels méchants |
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Pire que tous, à cause, ô honte ! que ses chants |
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Faisaient honte à plusieurs à cause de leurs chants, |
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Enfin, méconnaissant et l'heure et le génie |
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Jusqu'à ce péché noir entre tous ceux de l'homme, |
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Jusqu'à ce plongeon dans toute l'ignominie |
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D'insulter l'ange comme en l'unique Sodome ! |
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Mais le poète est un chrétien qui dit : « Non pas ! » |
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A ces comme velléités d'être tenté |
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Vers les déclamations par la Pauvreté, |
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Et d'elles dans l'horreur du premier mauvais pas. |
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« Non pas ! » puis s'adressant à la Vierge Marie : |
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« O vous, reine de France et de toute la terre, |
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Vous qui fidèlement gardez notre patrie |
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Depuis les premiers temps jusqu'à cette heure austère |
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Où chacun a besoin du courage de dix |
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S'il veut garder sa foi par ses pertes de fois, |
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La pratiquer tout simplement, ainsi jadis, |
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Puis y mourir tout simplement, comme autrefois ! |
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Depuis les Notre-Dame au-dessus des ancêtres |
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Profilant leur prière immense et solennelle |
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Jusqu'aux mois de Marie, échos des soirs champêtres |
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Sourire de l'Église aux cœurs vierges en elle, |
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Depuis que votre culte intronisait nos rois, |
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Depuis que notre sang teignait votre pennon |
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Jusqu'au jour où quel Dogme à travers tant d'effrois |
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Ajoutait quel honneur encore à votre nom, |
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Vous qui, multipliant miracles et promesses, |
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De la Sainte-Chandelle à la Salette et Lourdes, |
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Daignez faire chez nous éclore des prouesses |
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Même en ces temps d'horreur d'État louches et sourdes, |
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Mère, sauvez la France, intercédez pour nous, |
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Donnez-nous la foi vive et surtout l'humble foi, |
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Que l'âme de tous nos aïeux brûle en nous tous |
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Pour la vie et la mort, au foyer, dans la loi, |
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Dans le lit conjugal, sur la couche dernière, |
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Simple et forte et sincère et bellement naïve, |
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Pour qu'en les chocs prévus, virils à sa manière, |
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Qui fut la bonne quand elle dut être active, |
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Si Dieu nous veut vaincus, du moins nous le soyons |
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En exemple, lavant hier par aujourd'hui |
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Et faits, après l'horreur, l'honneur des nations, |
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Et s'il nous veut vainqueurs nous le soyons pour lui. » |
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