| XXII |
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Un scrupule qui m'a l'air sot comme un péché |
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Argumente. |
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Argumente. Dieu vit au sein d'un coeur caché, |
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Non d'un esprit épars en milliers de pages, |
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En millions de mots hardis comme des pages, |
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A tous les vents du ciel ou plutôt de l'enfer, |
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Et d'un scandale tel, précisément tout fier. |
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Il faut, pour plaire à Dieu, pour apaiser sa droite |
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Suivre le long sentier, gravir la pente étroite, |
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Sans un soupir de trop, fût-il mélodieux. |
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Sans un geste en surplus, même agréable aux yeux, |
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Laisser à d'autres l'art et la littérature |
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Et ne vivre que juste à même la nature |
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Tu pratiquais jadis et naguère ces us, |
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Content de reposer à l'ombre de Jésus |
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Y pansant de vin, d'huile et de lin tes blessures |
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Et maintenant, ingrat à la Croix, tu t'assures |
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En la gloire profanne et le renom païen, |
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Comme si tout cela n'était pas trois fois rien, |
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Comme si tel beau vers, telle phrase sonore, |
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Chantait mieux qu'un grillon, brillait plus qu'un fulgore. |
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Va, risque ton salut, ton salut racheté |
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Un temps, par une vie autre, c'est vérité, |
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Que celles de tes ans primes, enfance molle, |
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Age pubère fou, jeunesse molle et folle |
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Risque ton âme, objet de tes soins d'autrefois |
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Pour quels triomphes vains sur quels banals pavois ! |
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Malheureux ! |
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Malheureux ! Je réponds avec raison, je pense : |
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Je n'attends, je ne veux pas d'autre récompense |
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A ce mien grand effort d'écrire de mon mieux |
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Que l'amitié du jeune et l'estime du vieux |
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Lettrés qui sont au fond les seules belles âmes, |
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Car où prendre un public en ces foules infâmes |
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D'idiotie en haut et folles par en bas ? |
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Ou — le trouver ou pas, le mériter ou pas, |
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Le conserver ou pas ! — l'assentiment d'un être |
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Simple, naïf et bon, sans même le connaître |
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Que par ce seul lien comme immatériel, |
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C'est tout mon attentat au seul devoir réel, |
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Essentiel : gagner le ciel par les mérites, |
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Et je doute, Jésus pieux, que lu t'irrites |
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Pour quelque doux rimeur chantant ta gloire ou bien |
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Étalant ses péchés au pilori chrétien ; |
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Tu ne suscites pas l'aspic et la couleuvre |
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Contre un poème ou contre un poète. Ton œuvre, |
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Consolant les ennuis de ce morne séjour |
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Par un concert de foi, d'espérance et d'amour ; |
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Puis ne me fis-tu pas, avec le don de vivre, |
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Le don aussi, sans quoi je meurs ! de faire un livre, |
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Une oeuvre où s'attestât toute ma quantité, |
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Toute, bien mal, la force et l'orgueil révolté |
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Des sens et leur colère encor qui sont la même |
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Luxure au fond et bien la faiblesse suprême, |
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Et la mysticité, l'amour d'aller au ciel |
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Par le seul graduel du juste graduel, |
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Douceur et charité, seule toute-puissance. |
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Tu m'as donné ce don, et par reconnaissance |
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J'en use librement, qu'on me blâme tant pis. |
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Quant à quêter les voix, quant à téter les pis |
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De dame Renommée, à ses heures marâtre, |
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Fi ! |
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Fi ! Mais pour en finir, leur foyer ou son âtre |
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Souffrent-ils de mon cas ? Quelle poutre en mon œil, |
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Quelle paille en votre œil de ce fait ? De quel deuil, |
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De quel scandale vers ou proses sont-ils cause |
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Dont cela vaille un peu la peine qu'on en cause ? |
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