| XVIII |
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J’ai dit à l'esprit vain, à l'ostentation, |
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L’Ilion de l’orgueil futile, la Sion |
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De la frivolité sans cœur et sans entrailles, |
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La citadelle enfin du Faux : |
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La citadelle enfin du Faux : « Croulez, murailles |
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Ridicules et pis, remparts bêtes et pis, |
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Contrescarpes, sautez comme autant de tapis |
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Qu’un valet matinal aux fenêtres secoue, |
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Fossés que l’eau remplit, concrétez-vous en boue |
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Qu’il ne reste plus rien qu’un souvenir banal |
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De tout votre appareil, et que cet arsenal, |
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Chics fougueux et froids, mots secs, phrase redondante, |
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Et cætera, se rende à l’émeute grondante |
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Des sentiments enfin naturels et réels. » |
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Ah ! j’en suis revenu, des « dandysmes » « cruels» |
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Vrais ou faux, dans la vie (accident ou coutume) |
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Ou dans l’art ou tout bêtement dans le costume. |
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Le vêtement de son état avec le moins |
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De taches et de trous possible, apte aux besoins, |
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Aux tics, aux chics qu’il faut, le linge, mal terrible |
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D’empois et d’amidon, le plus fréquent possible, |
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Et souple et frais autour du corps dispos aussi, |
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Voilà pour le costume, et quant à l’art, voici : |
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L’art tout d’abord doit être et paraître sincère |
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Et clair, absolument : c’est la loi nécessaire |
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Et dure, n’est-ce pas, les jeunes, mais la loi ; |
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Car le public, non le premier venu, mais moi, |
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Mais mes pairs et moi, par exemple, vieux complices, |
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Nous, promoteurs de vos, de nos pauvres malices, |
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Nous autres qu’au besoin vous sauriez bien chercher, |
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Le vrai, le seul Public qu’il faille raccrocher, |
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Le Public, pour user de ce mot ridicule, |
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Dorénavant il bat en retraite et recule |
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Devant vos trucs un peu trop niais d’aujourd’hui, |
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Tordu par le fou rire ou navré par l’ennui. |
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L’art, mes enfants, c’est d’être absolument soi-même. |
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Et qui m’aime me suive, et qui me suit qu’il m’aime, |
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Et si personne n’aime ou me suit, allons seul |
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Mais traditionnel et soyons notre aïeul ! |
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Obéissons au sang qui coule dans nos veines |
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Et qui ne peut broncher en conjectures vaines, |
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Flux de verve gauloise et flot d’aplomb romain |
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Avec, puisqu’un peu Franc, de bon limon germain. |
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Moyennant cette allure et par cette assurance |
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Il pourra bien germer des artistes en France. |
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Mais, plus de vos fioritures, bons petits, |
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Ni de ce pessimisme et ni du cliquetis |
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De ce ricanement comme d’armes faussées, |
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Et ni de ce scepticisme en sottes fusées ; |
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Autrement c’est la mort et je vous le prédis |
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De ma voix de bonhomme, encore un peu. Jadis. |
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Foin d’un art qui blasphème et fi d’un art qui pose, |
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Et vive un vers bien simple, autrement, c’est la prose. |
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La Simplicité, — c’est d’ailleurs l’avis rara, — |
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Ô la Simplicité, tout-puissant qui l’aura |
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Véritable, au service, en outre, de la Vie. |
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Elle vous rend bon, franc, vous demi-déifie, |
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Que dis-je ? elle vous déifie en Jésus-Christ |
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Par l’opération du même Saint-Esprit |
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Et l’humblesse sans nom de son Eucharistie, |
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Sur les siècles épand l’ordre et la sympathie, |
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Règne avec la candeur et lutte par la foi, |
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Mais la foi tout de go, sans peur et sans émoi |
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Ni de ces grands raffinements des exégètes. |
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Elle trempe les cœurs, rassérène les têtes, |
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Enfante la vertu, met en fuite le mal |
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Et fixerait le monde en son état normal, |
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N’était la Liberté que Dieu dispense aux âmes |
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Et dont, le premier homme et nous, nous abusâmes |
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Jusqu’aux tristes excès où nous nous épuisons |
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Dans des complexités comme autant de prisons. |
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Et puis, c’est l’unité désirable et suprême. |
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On vit simple, comme on naît simple, comme on aime |
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Quand on aime vraiment et fort, et comme on hait |
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Et comme l’on pardonne, au bout, lorsque l’on est |
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Purement, nettement simple et Ton meurt de même, |
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Comme on naît, comme on vit, comme on hait, comme on aime ! |
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Car aimer c’est l’Alpha, fils, et c’est l’Oméga |
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Des simples que le Dieu simple et bon délégua |
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Pour témoigner de lui sur cette sombre terre |
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En attendant leur vol calme dans sa lumière. |
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Oui, d’être absolument soi-même, absolument ! |
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D’être un brave homme épris de vivre, et réclamant |
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Sa place à toi, juste soleil de tout le monde, |
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Sans plus se soucier, naïveté profonde ! |
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De ce tiers, l’apparat, que du fracas, ce quart, |
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Pour le costume, dans la vie et quant à l’art ; |
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Dédaigneux au superlatif de la réclame, |
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Un digne homme amoureux et frère de la Femme, |
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Élevant ses enfants pour ici-bas et pour |
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Leur lot gagné dûment en le meilleur Séjour, |
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Fervent de la patrie et doux aux misérables, |
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Fier pourtant, partant, aux refus inexorables |
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Devant les préjugés et la banalité |
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Assumant à l’envi ce masque dégoûté |
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Qui rompt la patience et provoque la claque |
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Et, pour un peu, ferait défoncer la baraque ! |
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Rude à l’orgueil tout en pitoyant l’orgueilleux, |
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Mais dur au fat et l’écrasant d’un mot joyeux |
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S’il juge toutefois qu’il en vaille la peine |
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Et que sa nullité soit digne de l’aubaine. |
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Oui, d’être et de mourir loin d’un siècle gourmé |
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Dans la franchise, ô vivre et mourir enfermé, |
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Et s’il nous faut, par surcroît, de posthumes socles, |
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Gloire au poète pur en ces jours de monocles ! |
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