BATIGNOLLES |
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UN grand bloc de grès ; quatre noms : mon père |
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Et ma mère et moi, puis mon fils bien tard. |
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Dans l’étroite paix du plat cimetière |
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Blanc et noir et vert, au long du rempart. |
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Cinq tables de grès ; le tombeau nu, fruste, |
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En un carré long, haut d’un mètre et plus, |
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Qu’une chaîne entoure et décore juste, |
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Au bas du faubourg qui ne bruit plus. |
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C’est de là que la trompette de l’ange |
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Fera se dresser nos corps ranimés |
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Pour la vie enfin qui jamais ne change, |
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O vous, père et mère et fils bien-aimés. |
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