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O Nouvelle-Forêt ! nom de féerie et d’armes ! |
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Le mousquet a souvent rompu philtres et charmes |
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Sous tes rameaux où le rossignol s’effarait. |
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O Shakspeare ! ô Cromwell ! ô Nouvelle-Forêt ! |
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Non désormais joli seulement, plus tragique |
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Ni magique, mais, par une aimable logique, |
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Encadrant Lymington, vieux bourg, le plus joli |
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Et le plus vieux des bourgs jadis guerriers, d’un pli |
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D’arbres sans nombre vains de leur grâce hautaine, |
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Avec la mer qui rêve haut, pas très lointaine, |
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Comme un puissant écho des choses d’autrefois. |
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J’y vécus solitaire, ou presque, quelques mois, |
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Solitaire et caché, – comme, tapi sous l’herbe, |
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Tout ce passé dormant aux pieds du bois superbe, – |
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Non sans, non plus, dans l’ombre et le silence tiers, |
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Moi, le cri sourd de mes avant-derniers hiers, |
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Passion, ironie, atroce grosse joie ! |
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Non sans, non plus, sur la dive corde de soie |
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Et d’or du cœur désormais pur, cette chanson, |
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La meilleure ! d’amour filial au frisson |
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Béni certes. – O ses lettres dans la semaine |
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Par la boite vitrée, et que fou je promène, |
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Fou de plaisir, à travers bois, les relisant |
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Cent fois. – Et cet Ivry-commune d’à-présent. |
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