| LUCIEN LÉTINOIS |
| XXI |
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Si tu ne mourus pas entre mes bras, |
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Ce fut tout comme, et de ton agonie, |
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J’en vis assez, ô détresse infinie ! |
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Tu délirais, plus pile que tes draps ; |
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Tu me tenais, d’une voix trop lucide, |
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Des propos doux et fous, « que j’étais mort, |
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Que c’était triste », et tu serrais très fort |
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Ma main tremblante, et regardais à vide ; |
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Je me tournais, n’en pouvant plus de pleurs. |
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Mais ta fièvre voulait suivre son thème, |
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Tu m’appelais par mon nom de baptême, |
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Puis ce fut tout, ô douleurs des douleurs ! |
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J’eusse en effet dû mourir à ta place, |
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Toi debout, là, présidant nos adieux… ! |
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Je dis cela faute de dire mieux. |
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Et pardonnez, Dieu juste, à mon audace. |
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