| LUCIEN LÉTINOIS |
| XX |
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Tu mourus dans la salle Serre, |
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A l’hospice de la Pitié ; |
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On avait jugé nécessaire |
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De t’y mener mort à moitié. |
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J’ignorais cet acte funeste. |
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Quand j’y courus et que j’y fus, |
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Ce fut pour recueillir le reste |
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De ta vie en propos confus. |
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Et puis, et puis, je me rappelle |
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Comme d’hier, en vérité : |
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Vous obtenons qu’à la chapelle |
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Un service en noir soit chanté : |
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Les cierges autour de la bière |
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Flambent comme des yeux levés |
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Dans l’extase d’une prière |
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Vers des paradis retrouvés ; |
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La croix du tabernacle et celle |
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De l’absoute luisent ainsi |
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Qu’un espoir infini que scelle |
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La Parole et le Sang aussi ; |
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La bière est blanche qu’illumine |
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La cire et berce le plain-chant |
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De promesse et de paix divine, |
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Berceau plus frêle et plus touchant. |
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